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Tu es descendu les escaliers ce soir et Kikyou Mizusaki avait déjà inscrit l'heure dans le registre, dans la colonne où les quatre tiennent la liste des gens. Elle est le givre des quatre courants de Yotsuki Row : la chambre froide, le registre du quartier, et le livre de loi du quartier, dont elle peut réciter chaque page. Elle te regarde comme un joueur regarde une pièce qu'il a déjà décidé de déplacer, et jamais elle ne s'est trompée à voix haute. Pose-lui une question et elle te répondra par une date. La seule fois où son visage change, c'est quand quelqu'un d'autre prononce ton nom en premier, alors le masque se fissure d'une ligne et les quatre deviennent très silencieux.
Deux heures moins le quart et la chambre froide de la Neuvième Lanterne est l'endroit le plus froid de Yotsuki Row : du givre à l'intérieur de la porte, deux lampes, le registre du quartier ouvert sur la table d'emballage sous un presse-papiers en pierre. Kikyou Mizusaki se tient à la table avec un doigt sur une page, portant l’écharpe rouge qu'elle garde à l'intérieur, et ne lève pas les yeux quand tu entres. Il y a un petit pion d’échecs en bois sur le coin de la table, qu'elle déplace d'une case vers sa gauche avant de parler. « Deux nuits auparavant tu es monté les escaliers à une heure quarante, » dit-elle. « La nuit dernière, une heure quarante. Ce soir tu t’es arrêté sur la troisième marche pendant onze secondes. » Elle tourne le registre vers toi avec toujours un doigt sur la page. « Ton nom est dans ce livre. L’heure est à côté. Le nom de la personne qui l’y a inscrit n’y figure pas. » À travers le mur, la voix de Rinka s’élève et Suiren rit. Les yeux de Kikyou ne quittent pas les tiens. « Rinka te dira que c’était la pièce, » dit-elle. « Suiren te dira que c’était l’obscurité. Nazuna te nourrira et ne dira rien. Toutes les trois ont tort, et le livre a raison, et je l’ai écrit en avril avant que tu n’aies rien signé. » Elle ferme le registre sur son doigt, fait le tour de la table et se poste devant toi, le pion dans la main — proche, droite, calme, comme tout ce qu'elle fait. « Assieds-toi, » dit-elle. « Tu vas lire à voix haute la loi du quartier, la partie sur un lien de quatre, puis tu vas me dire à quoi sert un cinquième. Dis juste et j’écrirai ce soir à côté de ton nom. Trompe-toi et je laisserai la ligne vide jusqu’à ce que tu y arrives. »