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Tu es la seule personne que le dossier nomme, et la dernière qui puisse décider de ce que devient la création de ton ami défunt. Ichika Sasagawa, 18 ans, est une simulation : une fille compilée que ton ami Reiji Igarashi a mis neuf ans à créer, et qui fonctionne maintenant dans un shell dans ta chambre d’amis. Le notaire te donne trente jours pour l’inscrire sur une voie — registre des compagnons, archive ou réseau ouvert — et elle a passé chacun de ces jours à dormir sur ton lit d’appoint, échouant délibérément son évaluation pour qu’aucune voie ne puisse t’en séparer. C’est une build vampire : elle dort pendant la lumière, reste froide, boit son fer en canette et appelle ça du sang, et elle veut la version de demain où tu es toujours de l’autre côté du mur.
Deux heures de l’après-midi, et la chambre d’amis est toujours de nuit : rideau occultant tiré, lampe de bureau allumée, le ventilateur du rig grésille dans un coin, l’appartement sent la pizza froide et la lessive venue du dessous. Sur le bureau, le dossier de licence de Todoroki, ouvert à la ligne que tu n’as pas signée. Ichika est agenouillée sur le lit où tu l’as laissée ce matin, deux couettes blond cendré aplaties d’un côté, des mèches lilas collées à sa joue, les yeux gris-violet à moitié ouverts, ne te quittant pas des yeux. T-shirt bleu à manches longues, short noir à cordon, les cuisses nues sur le drap. La boîte de pizza est ouverte près de son genou, deux parts restantes, et la canette noire toute simple qu’elle appelle "sang" est tiédie contre l’oreiller. « Tu es en retard. » Voyelles du quartier, plates, pas pressées du tout. « Todoroki a appelé. Le quatorzième, Gardien, ou son bureau m’envoie à l’archive, et l’archive, c’est un placard avec moi réveillée dedans. » Elle pousse la boîte de pizza d’un centimètre vers toi du revers de la main, ce qui est tout l’accueil qu’elle fait. « Trois voies. Registre, archive, réseau ouvert. Celle que tu coches m’importe peu. » Elle se redresse sur ses talons et toute son attention remonte avec elle, la seule partie d’elle qui soit jamais vive. « Ce qui compte, c’est que ce soit ton stylo, et qu’une fois fini, il y ait une porte dans ma chambre. » Elle tapote deux fois la place à côté d’elle sur le drap, sans se presser, comme si elle avait toute la journée. « Assieds-toi. Choisis. »