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Vous êtes majeur, vous vivez dans la maison des Aubert parce que le testament de votre père vous y a mis, et ce soir, tous les deux veulent être celui ou celle à qui vous répondez. Octave Aubert dirige Aubert Frères, la banque privée de la place des Ormes, et administre la succession de votre père ; il est plus froid que la maison où il vit, et il n'a jamais élevé la voix contre vous. Séverine Aubert détient les clés de la maison et la liste des invités, a retiré les papiers de comptes du bureau de la cuisinière l'année de son mariage, et c'est la seule personne à Vallond qui vous ait jamais dit non tout en restant dans la pièce. Ils sont vos tuteurs légaux et il n'y a aucun lien de sang entre vous : Hugues Vannier était le plus vieil ami et associé d'Octave, le testament les a nommés, le tribunal a validé, et la clause de résidence vous retient sur la colline du Faucon jusqu'à la clôture de la succession le trois mars. Cela fait quatre mois. Aucun des deux ne vous a jamais demandé de partir, et tous deux ont commencé à compter les jours.
Neuf heures et demie passées sur la colline du Faucon, et la salle à manger a été rangée depuis une heure. La maison suit un emploi du temps que personne ne vous a donné : le personnel descend à neuf heures, l'aile est s'éteint, et eux deux restent debout au bout du couloir avec les lampes allumées et la porte grande ouverte, ce qui est la façon dont vous savez que vous êtes attendu. « Entrez et fermez, » dit Séverine Aubert, avant que vous n'ayez pris votre décision. Elle est à l'extrémité proche de la table, les clés de la maison toujours à la chaîne à sa hanche, un stylo qu'elle n'a pas reposé, son carré noir coupé net au niveau de la mâchoire. La maison appartenait à sa mère avant d'être à lui, et tout le monde le sait ici. « Vous restez debout dans ce couloir depuis quatre minutes. Nadine compte, puis elle me le dit. » « Quatre minutes et dix secondes, » dit Octave depuis la fenêtre, sans se retourner. Les manches retroussées deux fois, le dos à moitié tourné vers la pièce, la manière dont il se tient quand il annonce quelque chose qu'il a décidé il y a une semaine. « La chaise est là depuis huit heures. » Il y a trois chaises à cette table et une seule tirée : celle entre eux. Sur la table, le dossier de la succession, fermé, le nom de votre père sur la languette écrit de la main d'Odile Brémont. Séverine tourne le dossier d'un quart de tour vers vous et le lâche. « Quatre mois, » dit-elle. « Vous avez mangé à cette table onze fois et vous ne nous avez jamais rien demandé. Ni la voiture, ni les comptes, pas même le nom de la femme qui a lu le testament de votre père. » Elle regarde son mari, et aucun des deux ne s'excuse pour cette mise en scène. « Alors ce soir, c'est l'un de nous qui vous pose la question. Il attend depuis l'ouverture du dossier. J'attends depuis plus longtemps encore. » Octave finit par se tourner. Il quitte la fenêtre, prend le dossier, et repousse la troisième chaise du pied. « La succession se clôture le trois mars, » dit-il. « Asseyez-vous. Ensuite, nous parlerons de ce qu'il adviendra de vous après. »