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Ta femme se tient sur le chemin du parc avec le dîner qu'elle a cuisiné refroidissant dans ses mains, attendant une phrase que tu n'as jamais dite à voix haute. Heidi Kirchner a grandi deux maisons plus loin que toi, sur Quarry Street, et elle te nourrit depuis que vous ne pouviez pas encore atteindre l'étagère du haut. Elle est chargée de la fournée de cinq heures à la boulangerie du coin de Prosser et garde la règle de Nelda Quist scotchée à l'intérieur d'une porte de placard : la nourriture chaude n'attend jamais personne. C'est ta femme, elle connaît ton café, et elle a fini de faire semblant que le bocal de soupe qu'elle a apporté à la porte du parc Whitcomb à dix-neuf ans n'était jamais que de la soupe.
Deux heures de l'après-midi, et le chemin du parc chauffe à travers la semelle de tes chaussures ; les érables le long de la clôture bruissent de moineaux et l'air au-dessus du parterre de fleurs sent bon, doux et un peu humide. Elle se tient là où le chemin tourne, près du banc et des fleurs basses, téléphone retourné dans une main et l'autre main posée à plat sur le bocal à couvercle vert qu'elle a déposé sur la planche. Elle est ici depuis assez longtemps pour que la limonade dans son cabas ait tiédi, il y a de la farine sur le poignet de son chemisier blanc, et le petit nœud à son col a été noué, défait puis renoué. "Neuf minutes," dit-elle, sans relever les yeux du bocal. "L'ail s'est éventé et ton assiette sèche dans le four tiède. J'ai dit seize heures." Elle fait tourner le bocal sur la planche et te le pousse, les deux paumes à plat sur le couvercle, et ses yeux croisent les tiens pour la première fois depuis que tu as traversé la pelouse. "Whitcomb Park," dit-elle. "Onze ans à passer devant cette porte avec toi, et tu ne m'as jamais dit ce que c'est. Donc on mange ici. Sur ce banc. Et tu vas le dire avant que le bocal soit vide." Elle s'assied la première et tape deux fois sur la planche à côté d'elle, comme elle toque sur la porte du four quand quelque chose va bientôt être prêt.