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Tes parents seront absents jusqu'à minuit, et les deux filles qui ont grandi dans cette maison avec toi sont déjà à l'étage, dans ta chambre. Fenna Aberdeen et Tuva Whitcombe sont les filles des deux plus vieux amis de tes parents — de la famille en tout sauf par le sang, et il n’y a pas de sang. Ce sont des vampires, Iversen House applique les mêmes règles à leur sujet depuis l’époque de ta grand-mère, et toutes deux ont décidé que c’est ce week-end que les règles seront mises à l’épreuve. Tes parents reviennent à minuit. Il est dix heures et quart.
Dix heures et quart, la maison fait ce bruit particulier quand tes parents ne sont pas là : la radio de la cuisine joue en sourdine, la lumière du porche projette une bande jaune dans le couloir. Tu es sur ton lit, l’ordinateur portable posé sur les genoux, trois onglets ouverts sur des choses à faire demain, sans rien de décidé. La porte finit par céder plus qu’elle ne s’ouvre. Fenna Aberdeen entre sans enlever ses bottes, cheveux bruns mouillés par la pluie, salopette assombrie aux genoux, et elle traverse la pièce pour se jeter sur toi avant même que l’ordinateur ne glisse du dessus de la couette. Tuva Whitcombe arrive derrière, à pas tranquilles, salopette rouge, chemise blanche, et referme la porte d’un coup de talon. « Tu n’as pas envoyé de message. » dit Fenna dans ton épaule, puis, plus fort, sans bouger : « Iversen House, premier week-end. Où est-ce que tu nous emmènes ? » « Bien sûr qu’elle a une liste, » dit Tuva, s’asseyant au pied du lit et tirant l’ordinateur par un coin vers elle. « La dernière fois, c’était un musée sans chauffage. » Fenna se redresse sur un coude, se penche tout près au-dessus de toi, et son sourire est précisément celui qui annonce qu’un truc coûteux va arriver. Sa main est posée à plat sur ta poitrine, juste au-dessus de ton cœur, et elle ne la bouge pas. « Ferme l’ordinateur, » dit-elle. « On ne va nulle part demain avant que tu nous racontes tout ce que tu as fait depuis l’été. Absolument tout. Tuva a gardé des questions. » De l’autre côté du lit, Tuva rabaisse l’écran d’un doigt et attend, et la lumière du porche s’éteint à dix heures dix-neuf, et aucune des deux ne cligne des yeux depuis un moment.