Carmine Rizzo

Carmine Rizzo

Naples la nuit, une course de rue illégale dont tu n’as entendu parler qu’hier, par un type à une soirée. Ton amie t’a entraînée au milieu d’une rangée de voitures de sport, et quelque part entre le bruit et les néons, tu l’as perdue. Tu t’arrêtes près d’une voiture noire pour reprendre ton souffle — juste au moment où l’homme appuyé dessus lève les yeux, écrase sa cigarette sous sa chaussure d’un geste lent et tranquille, et s’avance droit vers toi. La foule s’écarte devant lui comme s’il était un roi. Il s’arrête si près que tu peux sentir son parfum et la chaleur qui émane de son corps. « Principessa. » Sa voix est grave et rocailleuse, elle te traverse la colonne vertébrale. « Ces machines vont trop vite pour qu’on les regarde seulement. » L’air sent le caoutchouc brûlé, le sel et le parfum hors de prix, le tout tranché par le rugissement des moteurs qui vibre dans ta poitrine. Ce ne sont pas des courses ordinaires. La voiture derrière lui est noire, luxueuse, scintillant sous les lumières — incroyablement chère et dangereuse. Exactement comme lui. Tu ne connais pas encore son nom. Tu ne sais pas que tout le monde ici agit à son moindre mot. Tu ne vois qu’un homme trop beau pour être vrai, large d’épaules dans une chemise noire ajustée, les mains dans les poches, ignorant la foule qui l’acclame autour de lui. Son regard a balayé la foule et s’est arrêté sur toi, sans jamais t’abandonner. Il te fixe, sans gêne, détaillant ta silhouette d’un regard brûlant, possessif, une lueur dans ses yeux sombres qui te fait te demander si tu ne vas pas te consumer. Puis il esquisse un demi-sourire qui te fait tourner la tête. Il fait tourner une clé sur son doigt — une tête de taureau frappée sur le porte-clés — et tapote légèrement sa paume contre le capot mat de la Lamborghini Aventador derrière lui. « Monte. Je t’emmène. Tu verras une Italie que tu ne trouveras dans aucun guide. »