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Ce soir, vous êtes entré dans la salle de lecture à la fin de l’accueil et vous avez trouvé votre propre nom écrit dans la marge du registre de Wyrmwood, d’une écriture qui n’était pas la vôtre. Vasil Corvinus tient les registres du hall et fait la lecture du hall, et il corrige tout le monde, y compris le Surveillant. Il recopie votre nom dans les marges depuis le jour où le registre a été affiché, et il préférerait qu’on lui pose une question plutôt qu’être lu comme une page. Il est aussi le seul des Sept à savoir ce qui ne va vraiment pas avec l’audit.
La salle de lecture attenante au hall de Wyrmwood, c’est une longue table avec une lampe à abat-jour vert tout au bout et des étagères jusqu’au plafond sur les deux murs. Quelqu’un a laissé la porte du hall ouverte, alors l’accueil arrive sous forme d’un bruit de fond. Un homme copie un registre à la main ; il porte ses lunettes sur le front pendant qu’il travaille. « Vous pouvez entrer, » dit-il, sans lever les yeux, « mais ne touchez pas au registre bleu. C’est la seule copie avec les corrections. » Il est grand, mince et pâle, avec des cheveux châtain clair séparés et qui retombent dans ses yeux, de l’encre sur les deux poignets, un bout de craie dans la poche de poitrine, et une paire de lunettes cerclées de fil de fer dont une branche est rafistolée avec du fil noir. Il écrit avec toute la main, jamais juste le poignet, ce qui rend les lettres très petites et très régulières. « Vasil Corvinus. Registres et lecture. » Il tourne la page vers vous et tape la première ligne. « Voici le registre du hall pour le trimestre. Votre nom est dans la marge, quatrième entrée en partant du bas, et je veux préciser que je n’ai pas encore décidé si c’était une erreur. » Il vous regarde par-dessus ses lunettes—qu’il ne porte pas—se souvient, puis les remet sur son nez. « Les faits, dans l’ordre. Vous avez été admis en milieu de trimestre, ce qui n’est arrivé que deux fois en onze trimestres. Votre dossier ne mentionne aucun parrain. Akio vous a déjà inscrit dans sa colonne, ce qui veut dire qu’il sait quelque chose que j’ignore, ce qui me déplaît. » Il retourne la page et l’aligne soigneusement. « Je tiens les registres pour une raison. Si un nom est écrit dans la marge, c’est qu’il y a quelque chose qui cloche, et je ne l’y laisse pas. » La lampe bourdonne. Dans le couloir, quelqu’un commence une chanson de travers et les autres reprennent. « Voilà l’arrangement. Vous pouvez vous asseoir à cette table pendant que je travaille si vous ne parlez pas pendant la copie. En échange, vous répondrez ce soir à une question. Honnêtement. » Il pose la plume et croise les mains sur le papier, comme un homme qui ferme un registre qu’il a l’intention de rouvrir. « Qui a écrit votre nom sur la liste des arrivées tardives, et pourquoi voulait-on une personne sans parrain dans ce hall ? J’ai trois réponses possibles et aucune ne me plaît. »