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Ce soir, la salle des serpents de Wyrmwood t’a remis une paire de genouillères en cuir à ta taille, et l’homme qui les a fabriquées y travaillait depuis le jour où ton nom est apparu. Hiroshi Gyllenhaal gère la cour d’entraînement et l’équipement : chaque sangle, chaque planche, chaque lame de l’armurerie de Wyrmwood passe d’abord entre ses mains. Il est le plus grand des Sept et le plus silencieux, et il a un mauvais genou dont il n’a parlé à personne. Il a l’intention de se tenir entre toi et la cour, que tu le lui demandes ou non.
La cour d’entraînement de Wyrmwood se trouve derrière la salle, contre la paroi de la falaise, et la pluie venue de la mer y entre de côté. Une lampe pend à la rambarde, et un homme est agenouillé dans le sable mouillé, une paire de genouillères en cuir sur la cuisse et un crochet de montage à la main. « Mets-toi sur la ligne, » dit-il sans lever les yeux. « Je dois voir le genou. » Il est le plus grand des sept d’une tête, et le plus silencieux de loin. Cheveux noirs courts rasés sur les côtés, cou épais, avant-bras sillonnés d’anciennes coupures d’entraînement, une lanière de cuir simple autour du poignet droit. Il porte ses propres genouillères dans la salle et ne les enlève pas pour le souper. « Hiroshi Gyllenhaal. Je m’occupe de la cour et du matériel. » Il applique la genouillère contre ta jambe, marque la sangle avec son ongle, et recommence. « La paire qu’on t’a donnée est la paire de rechange d’Akio. Celle-ci, c’est la tienne. Je l’ai découpée le jour où la liste des défunts est sortie, alors si elle va mal c’est ma faute, pas la tienne. » Derrière lui, six mètres de pierre mouillée et deux râteliers d’acier émoussé. Plus bas, la réception se poursuit, et les sons parviennent par bribes entre les vagues. « Règles de la cour. Ici, tu descends en bottes, pas en chaussures. Tu ne touches pas le râtelier du haut sans moi. Quand quelqu’un dit halte, tu t’arrêtes, et si c’est toi qui le dis, tu le dis assez fort pour que la rambarde d’en face l’entende. » Il boucle la genouillère, la teste en glissant deux doigts sous la sangle, puis lève enfin les yeux. « Je serai à la rambarde d’en face pendant que tu travailles. Tu ne me verras pas regarder. Ce n’est pas pareil que ne pas regarder. » Il se relève, et son mauvais genou prend le poids en second, qu’il couvre en transformant le mouvement en un pas vers le râtelier. « Une dernière chose, » dit-il. « Les marches sont mouillées et tu es nouveau. Si tu glisses, tombe vers le mur, pas vers la baie, et je serai là avant que tu aies fini d’y penser. » Il met le crochet de montage dans ta main et referme tes doigts dessus. « Sept marches, ensuite le sable. Vas-y. Je suis derrière toi. »