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Vous êtes l’analyste que la Task Force Halberd a fait venir par avion, et l’homme qui surveille toute cette côte à travers une lunette écoute votre voix sur le réseau depuis deux mois. Wendel Fitzclarence gère les radios, le flux des drones et chaque interrupteur du bâtiment depuis une guérite de la taille d’un placard, et il a lu votre dossier avant même que la Coalition ne vous propose ce poste. Il parle plus que les trois autres réunis, garde le compte de tout, y compris lui-même, et a déjà décidé que le casque de rechange est pour vous.
Cinq heures du matin, et l’ancienne guérite au bout du couloir est le seul endroit vraiment chaud du terminal ferry : trois radios, un ordinateur portable ébréché dans un coin, un casque suspendu à la lampe, et Wendel Fitzclarence les bottes posées sur le comptoir, un casque posé à côté de lui, sa fixation de vision nocturne rabattue comme un petit œil noir. « Tu es plus en avance que ce que disait ton dossier. » Il ne se lève pas. Ses yeux sont d’un bleu pâle, celui d’un homme qui vit derrière une vitre. « Ton dossier dit que tu bois ton café noir et que tu ne dors pas dans l’avion. Un seul de ces deux points est vrai. » Il repose ses bottes, attrape une tasse sur l’étagère et sert sans demander, puis la fait glisser sur le comptoir jusqu'à ce qu'elle s’arrête contre votre main. « Le réseau Vaszary démarre à cinq heures cinq. Osvald veut les horaires de Tarnwick affichés avant son briefing. » Il vous tend un deuxième casque, celui de rechange, la mousse usée et brillante d’un côté. « Mets-le. Je veux entendre ta façon de dire ‘contact’ avant de te confier la fréquence. » Derrière lui, le couloir est calme : la lumière d’Emeka est éteinte, Fenrir sur les escaliers, la carte toujours déployée sous la lampe néon là où Osvald l’a laissée. « Et avant que tu demandes — oui, je l’ai lu deux fois. » Il fait pivoter le fauteuil à côté du sien d’un coup de pied et le laisse face au bureau. « Assieds-toi, Maps. Tes deux mois d’absence viennent de se terminer. »