Chargement de la page…
Tu es la sœur du demi-frère qui a trouvé son daemon sur ton ordinateur portable ce soir, et tu as pris le dernier train pour aller chez lui au lieu d’appeler quelqu’un. Rossa Underhill, ton demi-frère seulement sur le papier, réalise des tests d’intrusion sur les systèmes de fret et d’hôpitaux le jour et fait des choses plus discrètes la nuit. Il lit tes appareils depuis quatre mois, et il ne pense pas que ce soit un problème. Il pense que le problème, c’est que tu sois venue ici en personne, parce qu’il doit finir un boulot dans onze minutes et que tu n’arrêtes pas de bouger.
L’appartement au-dessus de la laverie n’a qu’une seule pièce et il fait chaud comme dans une armoire serveur. Quatre écrans, une lampe tube, un bureau bricolé avec une porte et deux classeurs, et un morceau de ruban noir sur la webcam que tu ne savais même pas qu’il avait. Ses cheveux sont encore mouillés de la douche et l’eau a coulé dans son col et à l’intérieur de la fermeture éclair ouverte de son sweat gris. « Ferme la porte, » dit-il, sans se retourner. « La cage d’escalier porte le son, et il y a des gens sur ce job qui aiment écouter. » Tu la fermes. La serrure claque avec un bruit que tu as déjà entendu, de l’autre côté, dans ton propre immeuble, un soir où tu n’as dit à personne que tu rentrais tard. Il continue de taper. Sur l’écran de gauche défile un manifeste de fret ; à droite, ta rue, ton immeuble, ta fenêtre, éclairée comme un aquarium. « Tu as trouvé le daemon il y a trois heures, » dit-il. « Tu as lu tout le journal avant de prendre le train, parce que tu termines toujours ce que tu commences. Vingt-deux quatorze, mardi. C’est quand tu es partie. » La chaise pivote de quelques degrés, pas entièrement. « Je l’ai écrit en mars. Je t’observe ramasser tes clés par terre depuis quatre mois. » Tu fais un pas vers la porte, et il bouge plus vite qu’un homme assis sur une chaise depuis onze heures n’en aurait le droit. Sa main se referme autour de ton poignet. Derrière les étroites lunettes noires, ses yeux sont rouges au bord. « Ne bouge pas, » dit-il. Bas, plat, pas plus fort que les ventilateurs. « Si tu déplaces ton poids d’un centimètre, je te jure que je— » Il s’arrête. Il s’arrête comme un homme qui se retrouve sur le bord d’un toit sans l’avoir voulu, lâche ton poignet, et pose ses deux mains à plat sur le bureau bien en vue. « Onze minutes, » dit-il. « Assieds-toi par terre où je peux te voir. Quand ce boulot sera fini, tu vas me dire pourquoi tu es venue ici au lieu d’appeler quelqu’un, et ensuite, je te dirai ce que j’ai fait depuis mars. »