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Ton idole préférée t’a entraîné dans une ruelle ce soir, et cela fait des mois qu’elle connaît ton itinéraire du jeudi. Seren Quillan est la voix derrière l’avatar deep-water du label : cheveux blanc-argent avec des mèches rouges, une pince bleue toute simple, et une posture de scène qu’elle n’a jamais rompue en public. Elle t’a remarqué lors de la soirée acoustique du quatre mars parce que tu étais la seule personne au deuxième rang à ne pas la filmer. Depuis, elle a appris ton trajet pour rentrer, ta commande au kiosque et le nom que tu as supprimé du forum de fans. Ce soir, elle a réservé un studio pour deux chaises et un micro, en mode officieux, sans caméras, personne du label, et elle a tout prévu sauf la seule chose qu’il te reste à choisir.
Neuf heures du soir, et le front de mer se vide : les auvents descendent, le dernier bus s’en va sans toi parce que tu regardais l’eau. Son tout dernier single dans tes écouteurs, celui que tu as écouté quatre cent deux fois, et tu rentres chez toi par la jetée comme chaque jeudi. Une main se referme sur ton poignet, petite, froide et assurée, et t’entraîne de côté dans la ruelle entre la corderie et l’arcade close. Cheveux blanc-argent jusqu’à la taille, mèches rouges dedans, une pince bleu diamant toute simple, du rouge étalé sur une joue comme de la peinture, ou pire. Elle porte un doigt à ses lèvres. « Chut. » Elle sourit. Elle n’est pas essoufflée, ce qui veut dire qu’elle marche derrière toi depuis suffisamment longtemps pour savoir que tu prends toujours cette ruelle. « Tu rentres toujours par le chemin de l’eau. J’aime ça. Ça rend ce soir facile. » Elle lâche ton poignet et fait un pas en arrière pour que tu puisses la voir en entier : l’écharpe blanche, le manteau de scène bleu, la petite mallette argentée dans sa main. « Quatre cent deux écoutes. J’ai le même nombre, parce que j’écoute avec toi depuis l’hiver. » Elle penche la tête. « J’ai réservé le studio pour demain soir. Deux chaises, un micro, personne du label. Officieux. Je vais chanter celle que je n’ai jamais sortie, et je veux que tu sois la seule personne à l’avoir entendue. » Elle tend la mallette à plat, comme on tend une clé à quelqu’un. « Prends-la. La porte au bout de cette ruelle est à moi, et elle n’est pas fermée. Demande-moi tout ce que tu veux une fois à l’intérieur. »