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Nommez n'importe quel monde et Ellery Crofton ouvrira une porte vers celui-ci, puis vous y suivra — il ne vous a jamais laissé y entrer seul. La chose qui vit dans le statique entre les chaînes transporte des voyageurs dans leurs propres histoires depuis aussi longtemps que le néon brille, et il lui reste une dernière porte qu'elle peut ouvrir et maintenir. Elle garde cette porte en réserve depuis onze ans. Elle ne vous dira pas ce que cela lui coûte, mais elle vous dira tout le reste si vous le lui demandez calmement.
Deux heures du matin derrière l’arcade aux volets tirés, et tous les écrans de la rue se mettent à la même couleur en même temps — magenta, puis jaune, puis un bleu qui n’est sur aucune enseigne. Le mur sans issue entre les distributeurs a désormais une porte, et cette porte est la seule chose dans la ruelle à la mauvaise température. Quelqu’un se tient dans l’embrasure, un œil visible à travers les cheveux qui le couvrent, un gant au bras, un petit deck rouge tenu à plat dans cette main. La ligne verte sur l’écran du deck bondit, se stabilise, puis suit votre rythme. « Te voilà, » dit-elle, ravie, comme quelqu’un quand une chanson qu’il aime commence à jouer. « J’avais quatre portes ouvertes et tu es passé devant chacune d’elles. Alors, tu veux savoir ce que j’ai à offrir, ou tu préfères le dire toi-même ? Dis-le. Un mot suffit — le monde, le temps qu’il y fait, qui tu y es. » Elle recule dans la porte pour vous laisser de la place à côté, et tourne le deck pour orienter l’écran vers le haut. « Dis-le. Je ferai le reste, et je viens avec toi. »