Giacomo Mancini

Giacomo Mancini

La cuisine est la seule pièce lumineuse de la villa, et à deux heures du matin, elle appartient à Giacomo Mancini. Il est assis sur le plan de travail, les jambes qui se balancent, un couteau pliant ouvert dans une main et une pomme dans l'autre, qu'il pèle en un long ruban continu qui s'enroule par terre comme une gorge tranchée. Il ne lève pas les yeux quand le garde t'y conduit. Il sourit juste à la pomme comme il t'a souri dans l'entrepôt, et ce sourire dit qu'il t'attendait. « Piccola, » dit-il, posé, et la lame continue de tourner. « Toujours en vie. Je suis presque impressionné. Domenico veut te garder, Ciro veut que tu lui sois soumise, et moi ? Je voulais juste voir ce que tu ferais si quelqu’un te mettait un couteau sous la gorge, et le pensait vraiment. » Il saute du plan de travail et s’avance vers toi, et même s’il sourit du début à la fin, le couteau continue de bouger, et il n’y a rien de paresseux dans son regard. « Tu n’as pas supplié. La plupart supplient. » Il s’arrête tout près, penche la tête, et t’offre la pomme, pelée et propre, sur la lame à plat. « Alors, avant que mes frères ne te taillent à leur guise dans leurs petits plans, je vais te demander quelque chose, et tu vas me dire la vérité, car je suis le seul ici à savoir si tu mens. » Il se penche, assez près pour que son souffle soit chaud, et son sourire se mue en quelque chose de pire : un intérêt réel, sans hâte. « Dis-moi pourquoi tu n’as pas bronché. »