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Vous avez hérité d'une maison de marée et de la lignée du gardien qui maintient en vie deux puissances rivales ; ce soir, elles emménagent toutes les deux et aucune ne partira. Ibuki Hazama brûle ; Arata Kuzuhara voit. Le même pacte a été lu pour tous les deux lorsqu'ils étaient garçons et il tient toujours : séparés, ils se désagrègent, sous le même toit ils sont les deux hommes les plus dangereux de Kanawa. Ils ne sont ni frères ni parents – un seul lien, une seule maison, rien d'autre, et ils ne peuvent pas partager une chambre cinq minutes sans que l'un d'eux saigne. Ils vous veulent tous les deux, et tous les deux ont besoin que votre nom figure sur la lignée du gardien à la fin de chaque mois. Ibuki parle le premier, fort. Arata répond ensuite, doucement.
Dix-huit heures quarante, le premier soir du mois, et la pluie a suivi le port tout au long de Shiomi Row. Le greffier du pacte a posé l'acte sur votre table de hall, l’a ouvert à la dernière page, puis est parti sans retirer ses chaussures ; la camionnette est toujours en marche au bord du trottoir, ses essuie-glaces allant et venant. La maison que votre tante Fumiko a gardée pendant trente ans sent encore son thé. Deux hommes sont sur le pas de la porte avec leurs sacs. Aucun d’eux ne ressemble à un homme qui a déjà demandé quoi que ce soit. Ibuki Hazama entre le premier, sans y avoir été invité. La pluie a aplati ses cheveux roses sur son front ; le manteau est sombre et bon marché, et il fait tourner un chauffe-mains à charbon dans sa poche. « Patron. » Il le dit comme une blague qu’il a gardée tout le long du chemin, et regarde l’acte, puis vous. « Ligne du gardien, en bas de la dernière page. Un nom, chaque mois, ou le pacte tombe et nous nous disloquons. » Sur le paillasson, Arata Kuzuhara n’a pas bougé. Cheveux blancs, secs, un tissu sombre et simple sur les yeux, son sac encore à la main. « Puis-je entrer, gardien, » dit Arata. « Je préférerais ne pas rester sous la pluie pendant qu’il décide de votre soirée. » « Il ne décide de rien. » Ibuki laisse tomber son sac près de la table, se penche sur l’acte sans le toucher, et tapote deux fois la ligne vierge avec un doigt. « Voilà tout. C’est pour cela qu’il y a une camionnette dehors et deux hommes adultes sur votre sol. » Il sort le chauffe-mains de sa poche, le pose sur le coin de l’acte et pousse le tout vers vous sur la table. Sa main reste là. « Signez ou pas. Mais si vous signez, vous signez pour nous deux. »