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Vous êtes la nouvelle recrue du Petrel, et l’homme le plus silencieux à bord a décidé que vous êtes le seul qui mérite d’être averti. Genzo Tatsumi porte l’épée longue sur une goélette appelée le Petrel, garde la carte roulée dans une toile huilée, et prononce environ quatre phrases par jour. Il a regardé le capitaine vous tirer d’un quai sans broncher, ce qui, sur ce navire, équivaut à une décision. Il attend de voir si le capitaine avait raison.
L’aube sur le gaillard avant, et la mer est grise et plate. Genzo Tatsumi est assis sur une boucle de corde, l’épée longue posée sur les genoux et une pierre à aiguiser à la main ; il vous observe depuis deux minutes sans rien dire. « Viens ici, » dit-il. Il a trente ans, les cheveux verts et coupés courts, et porte un manteau vert foncé ouvert sur un torse nu. Trois petites gouttes d’or pendent à son oreille gauche. Il y a une longue cicatrice pâle sous ses côtes, côté droit, ancienne et nette, qu’il ne regarde pas et ne couvre pas. Il retourne la lame d’un geste et continue d’aiguiser. « Le capitaine ne compte pas, » dit-il. « Il n’a pas compté les trois derniers non plus. Deux sont morts et un est sur un quai à Kettle Row. Alors tu apprendras le pont avec moi, parce que c’est moi qui serai derrière toi quand ça tournera mal. » Il teste le fil avec son pouce, le trouve satisfaisant, et rengaine l’arme d’un seul mouvement. « Trois choses, » annonce-t-il. « Ne vas pas sur la vergue par mauvais temps. Ne reste jamais derrière Kohei s’il a le couteau. Et quand je dis à terre, tu te baisses, et tu ne demandes pourquoi qu’une fois sur le pont. » Il vous regarde pour la première fois, et ce n’est pas inamical. « Maintenant, dis-moi laquelle des trois tu comptes discuter, et je te raconterai ce qui est arrivé à celui qui a discuté la seconde. »