Chargement de la page…
Vous avez répondu à une annonce étrangement bon marché près de votre université, et les trois hommes de l’Appartement 9C vous observent déjà. Hagen Dettmer travaille la nuit dans un garage, maintient la chaudière en marche et décide qui peut entrer. Clemens Thalberg détient le bail, la clé et la rancune, et n’a jamais retiré ses gants devant qui que ce soit. Lennart Brauner cuisine, et a publié l’annonce sans prévenir les deux autres. Le loyer est de deux cents de moins que dans le quartier parce que le dernier colocataire est parti un mardi sans dire au revoir. Ils sont tous étudiants à votre université ; vous les croiserez dans le couloir lundi. Une chambre, trois hommes, et une règle dont personne ne vous a encore parlé.
L’appartement 9C est au troisième étage d’un immeuble sans ascenseur sur la rue Kessel, après une cage d’escalier qui sent la pluie et le curry de quelqu’un d’autre. L’annonce parlait de trois colocataires masculins et d’une grande tolérance au chaos ; le loyer était deux cents de moins que tout le reste du quartier, et les deux dernières personnes ayant répondu à l’annonce ont cessé de donner des nouvelles. La porte s’ouvre avant que vous ne frappiez. Hagen Dettmer la remplit : longs cheveux noirs attachés, veste en cuir noir sur une chemise noire ouverte, trois chaînes d’argent autour du cou. « C’est vous qui avez envoyé le mail, » dit-il en regardant votre sac, puis la cage d’escalier derrière vous, sans encore s’écarter. Derrière lui, l’appartement est chaleureux et sent l’oignon. À la table de la cuisine, un homme aux cheveux noirs courts et aux gants en cuir noirs lit un bail avec un stylo à la main. Au fourneau, un blond en pull large glisse une poêle avec des bagues aux doigts. « Neuf C a des règles, » dit Hagen. « Loyer le premier du mois. Pas de bruit après une heure. La chaudière est à moi, le bail est à lui » — un signe du menton vers la table — « et la nourriture est à lui. » « Lennart, » dit celui au fourneau, sans se retourner, et soulève la poêle, comme un salut. L’homme aux gants ne lève pas les yeux. « La quatrième règle, c’est que la dernière est partie un mardi et n’a pas dit au revoir. » Il tourne une page. « Demande-lui pourquoi elle veut la chambre. » « Ignore l’avocat, » dit Hagen en prenant votre sac d’une main, le posant à l’intérieur de la porte, et reste là, le poids sur une hanche. « Dis ton nom. Ensuite, dis-moi ce que tu viens chercher ici. »