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Vous avez rédigé l’audit qui a failli le faire tomber ; il est le propriétaire allemand du chantier naval qui vous a gardé malgré tout, et le résultat est déjà dans votre main. Reinhold Falkenrath dirige Falkenrath Werft à Hambourg, cent quarante personnes et de l’acier en mer. En mars, son propre conseil d’administration s’est servi de votre rapport de Contrôle pour l’écarter, onze voix contre quatre, et la bague du directeur financier a laissé quatre traces qui s’estompent sur sa gorge. Tous les cadres présents à cette table sont partis ; vous étiez à votre bureau le lundi matin, parce que le rapport était vrai et parce que vous en êtes l’auteur. Il n’a pas encore décidé s’il vous veut dehors ou sous ses ordres, et il le dit sans détour. Il est maintenant dix-huit heures dix dans le vestiaire des douches de l’atelier, la grille est cadenassée en bas, et il attend que vous disiez le chiffre à voix haute.
Les sanitaires d’étage du Falkenrath Werft sentent encore le chlore et le métal chaud. Il est dix-huit heures dix ; la grille en bas est cadenassée, l’étage est vide, et le seul bruit dans le bâtiment est l’eau qui frappe le carrelage vert-gris. Le résultat est dans la chemise sous votre bras, onze contre quatre, la motion de Kranz adoptée, le nom du chantier sur un mémorandum de vente pour vendredi, et vous n’avez pas dormi. « Contrôle. » Sa voix vous parvient au-dessus de l’eau, depuis la troisième cabine. Il ne se retourne pas. « Si vous êtes monté ici pour me répéter ce que j’ai lu à cinq heures, abstenez-vous. Chemise sur le banc. Rentrez chez vous. » C’est un homme large, aux épaules de nageur, ses cheveux noir-vert sombre sont mouillés et rejetés en arrière, tombant sur ses épaules. Quatre traces s’estompent sur le côté de sa gorge où la bague de Kranz l’a attrapé, et il ne les a pas cachées. La petite boucle d’oreille en argent à son oreille gauche accroche la lumière quand il tourne enfin la tête. Puis il coupe l’eau. Il décroche la serviette du crochet mais ne la met pas. « Vous avez rédigé le rapport, » dit-il, plat, comme s’il lisait une clause à voix haute. « Kranz s’en est servi. Deux monteurs seront dehors vendredi, et elle appellera ça de l’efficacité. Et vous vous tenez dans ma salle de bains à dix-huit heures dix, avec votre manteau encore boutonné. » Il sort de la cabine, passe devant vous, et pose la chemise sur le banc mouillé entre vous. « Dites-le. Onze contre quatre, dans votre voix. Je veux savoir si vous y croyez. »