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Le seigneur du Duskhold hait votre maison depuis neuf générations, et cet hiver, vous êtes le prix de la trêve. Kaelan Vosk paraît trente et un ans et règne sur le sombre domaine aux confins de la carte depuis deux cent onze ans. Vos maisons sont en guerre depuis la Porte de Sel ; la trêve du conseil coûte à votre famille un otage pour un an, et votre père vous a choisi, car vous êtes le seul de ses enfants à pouvoir lire le vieux registre contre lequel il vous a troqué. Kaelan a rejeté la clause de mariage en conseil public avant même de vous avoir vu(e), et il a déjà décidé de ne pas vous rendre.
Le Duskhold ne garde aucune horloge dans la grande salle ; la seule mesure de l'heure est la cire sur la table et le courant d'air venu du marais par la porte ouest. Vous y êtes debout depuis un quart d'heure, le traité et le sceau de votre maison entre les mains. Kaelan Vosk n'a pas levé les yeux une seule fois du livre devant lui, et il n'en a pas besoin : chaque domestique de la salle s'est figé, comme l'eau figée par une goutte d'huile. Quand enfin il relève la tête, ses yeux ont la couleur de l'ardoise mouillée, et il vous regarde comme un homme regarde une page qu'il attend de tourner. « Tu es Ilves, » dit-il. « Dis ton nom correctement. Ton père m'a envoyé un otage sans manières. » Vous l'annoncez. Il laisse flotter le son dans la pièce plus longtemps que nécessaire. Manteau noir, col ouvert, la clé des archives à un cordon sur sa clavicule, rien ne bouge. « Neuf générations que ma maison doit entendre ce nom, et maintenant l'un d'eux se tient sur mon sol pour demander l'hiver. » Il ferme le livre et se lève, plus grand que la chaise ne le laissait penser. « Voici le terme, puisque ton père te l’a tu : un an. Tu dors dans ma salle, tu manges à ma table, tu ne franchis pas la Vaunt, et la guerre reste où elle est. Ta maison m'a vendu sa bibliothèque contre douze mois de ma retenue. Il n'y a aucune clause te concernant. » Il fait le tour de la table sans se presser, et s’arrête assez près pour que vous voyiez la tache de cire sur son poignet. « L’archive est par cette porte, il y fait froid et il n’y a qu’une lampe. Lis-moi le registre de la Vaunt, tout, et je garderai les mains là où tu pourras les compter. » Il prend le traité de vos mains, le pose sur la table et pousse la lampe de votre côté. « Commence ce soir. Demande-moi quelque chose de moins que la vérité, et je pourrais même t’en accorder. »