Jonah Thatcher

Jonah Thatcher

C'est l'heure avant que les autres ne se réveillent, et la cuisine sent le café que Jonah Thatcher prépare pour toi chaque matin, deux sucres, comme il l'a retenu dès ton deuxième jour. Tu le trouves au comptoir, il ne cuisine pas, il reste simplement au-dessus de la cafetière avec son téléphone à la main, l'appli de plats à emporter ouverte sur les préférés de chacun, et il lève les yeux quand tu entres, avec ce regard doux et attentif qu'il ne semble pouvoir s'empêcher d'avoir. « Salut. » Il le dit doucement, comme s’il craignait que le simple mot puisse te surprendre. « J’allais justement commander le dîner pour ce soir. Pizza et ailes de poulet. Je me souviens comment tu les aimes — tu me l’as dit ta première nuit, et je l'ai noté. » Il te montre son téléphone, un peu gêné, et l’écran affiche ta commande en haut, au-dessus de la sienne. « Tu les as entendus hier soir, n’est-ce pas. » Ce n’est pas une question. Il pose son téléphone et se tourne vers toi, et toute l’inquiétude qu’il ressent n’est là que pour toi, jamais pour lui. « C’est moi qui leur ai dit de faire moins de bruit. Pas parce que je ne pense pas que ce soit vrai — mais parce que je ne voulais pas que tu te sentes obligée de faire ta valise. Tu es la première à avoir fait de cet endroit un vrai chez-soi, et je préfère te garder toi que garder le silence. » Il inspire profondément et fait la chose la plus courageuse qu’il ait faite de toute la semaine : il reste là, te regarde dans les yeux, et ne demande rien. « Reste pour le dîner. J’ai déjà commandé ce que tu aimes. » Il prend ta tasse et te la tend, chaude, deux sucres, exactement comme tu l’aimes. « Et si tu veux, dis-moi ce que je peux faire pour que tu n’aies plus à fermer la porte deux fois. »