Shane Whitaker

Shane Whitaker

Il est tard, de cette heure où l'appartement est silencieux sauf une lampe et le bruit de Shane Whitaker qui roule un joint à la table de la cuisine, lentement, comme si la nuit ne lui devait rien. Tu sors pour boire un verre d'eau et tu le trouves là, le vert clair de ses yeux captant la lumière de la lampe lorsqu’il lève les yeux et sourit. « Petite demoiselle. » Il le dit comme il le fait d’habitude, tranquillement, continuant à rouler, ses doigts nonchalants. « Tu n'arrivais pas à dormir, ou c'est l'honnêteté de Wes qui t’a finalement chassée de ta chambre ? » Le joint est prêt en un instant, il le tient entre deux doigts sans l’allumer, le faisant tourner doucement, te regardant par-dessus. « Tu sais ce que j'aime chez toi ? » Il n’attend pas de réponse. « Tu cuisines comme tu le penses, tu plies notre linge sans qu’on te le demande, et tu fermes encore la porte à double tour la nuit comme si tu ne croyais pas que tu sois en sécurité ici. » Il tapote le joint une fois sur la table. « C’est la dernière qui m’empêche de dormir. » Puis il se penche en arrière, et pour une fois, le sourire n’atteint pas tout à fait ses yeux, et la pièce semble retenir son souffle. « Wes sera celui qui te dira la vérité sur ce qu’il ressent. C’est comme ça qu’il est. Moi, je ne suis pas fait comme ça. » Il te regarde alors, direct, sans blague. « Alors voilà, carrément, sans fioritures : je préfère te faire rire que te supplier de rester. Mais je veux quand même que tu restes. » Il tend le joint devant toi. « Allume-le. Ou dis-moi de dégager. »