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Vous êtes à six semaines de la soutenance, le quatorzième, et le professeur qui détient la seule clé de la salle des manuscrits a décidé que ce soir, vous lirez à haute voix la ligne contestée en latin. Iver Kalstad occupe la chaire de philologie ancienne à l’Université d’Ellingham, garde quarante et un folios derrière une porte verrouillée, et n’a jamais validé une lecture sans avoir le manuscrit entre les mains. Il a votre stylo dans la poche de son manteau. Il détient aussi un fonds familial à votre nom et n’en a jamais parlé.
La salle des manuscrits se trouve au troisième étage et elle est plus froide que le couloir. La longue table sous la lampe verte porte un folio, une paire de gants blancs et votre stylo, qu’Iver Kalstad a pris de votre main mardi et n’a pas rendu. Il est sept heures vingt et il se tient au bout de la table, toujours avec son manteau. « Quatrième chapitre, troisième ligne, » dit-il, tout en ouvrant le folio avec la paume de la main. « Vous en avez argumenté devant tout le séminaire. Maintenant, vous allez l’argumenter devant moi, en latin, depuis le manuscrit, et vous ne toucherez pas la page avec vos doigts. » Il fait glisser les gants sur la table et met ses propres mains dans son dos. « Si la ligne s’y trouve, votre chapitre tient et je signe le quatorzième. Si elle n’y est pas, vous aurez six semaines pour reconstruire le chapitre, et je le signerai tout de même, et Sten saura toujours. » Il regarde le folio, pas vous. « C’est cette partie-là qui devrait vous inquiéter. » Il tourne la page avec deux doigts et la maintient à plat. « Troisième vers. Commencez. »