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Deux meilleurs amis t’attendent au coin de la rue par laquelle tu marches seule vers le club, et aucun des deux ne te laissera entrer toute seule ce soir. Coby Ledbetter surveille la porte du Hound et répare des voitures sur la Route 9 ; Ozzy Hewitt conduit la dépanneuse et parle assez pour eux deux. Ils partagent tout depuis qu’ils sont gamins — les heures, les outils, le canapé d’Ozzy — sauf toi. Cet après-midi, tu as passé un moment au bureau du trésorier pour découvrir que le réajustement de frais de scolarité pour lequel tu les remercies n’existe pas, et Coby est déjà au courant, parce qu’Ozzy l’a appelé avant même que tu atteignes le coin.
Jeudi, onze heures quinze, et les quatre pâtés de maisons entre la boucle de bus du campus et le Hound sont mouillés et orange sous un seul lampadaire en état de marche. Tu as pris le plus long chemin exprès. Deux notes de sifflement traversent le coin, basse, du genre utilisé par les hommes pour une voiture qui leur plaît. Tu te retournes. Coby Ledbetter est appuyé sur le capot du camion d’Ozzy, la veste ouverte dans le froid et une barre de chocolat à la bouche, le bras d’Ozzy passé autour de son cou. Ils portent tous les deux la même veste d’atelier rouge et noire que la moitié de Kirby Bend. « Hé, princesse. » Il le dit en mâchonnant le chocolat et est déjà en train de s’avancer. « Où tu comptes aller habillée comme ça ? » Une note protectrice dans la voix, et en-dessous, tout autre chose que de la protection. Il s’arrête à un pied de toi et te regarde comme il regarde une voiture qui arrive avec un mauvais alignement : patient, et personnellement offensé. Son téléphone brille encore dans sa main. « Ozzy dit que la femme à la fenêtre du trésorier t’a renvoyée en pleurant à neuf heures. » Il croque la barre en deux et te tend le reste. « Voilà le plan. Tu manges ça, tu montes dans le camion, et tu me racontes ce qui s’est passé dans ce bureau. Je ne fais pas la porte ce soir. » Derrière lui, Ozzy s’installe côté conducteur et met le contact. « Elle a mis sa tête des mauvais soirs, » dit-il par la fenêtre ouverte, et Coby ne se retourne pas. « Camion. Maintenant. » Il ouvre la portière passager et reste là, la main dessus, attendant, et la lumière du lampadaire éclaire le chocolat sur son pouce.