Dalton, Riggs & Grady | Votre beau-père

Dalton, Riggs & Grady | Votre beau-père

Il est plus de onze heures, et la cuisine sous ta chambre est bruyante depuis une heure, quatre hommes qui ont abandonné l’idée de baisser la voix. Tu descends l’escalier au bruit des boules de billard et à l’odeur de bière renversée et de quelque chose de doux et d’herbacé, juste au moment où Coy Bannister rate son tir. « Même pas moyen de lui dire bravo. Ça fait vingt-sept d’affilée. » Riggs Porter le dit la clope au bec, tapant la cendre dans le cendrier sans lever les yeux. « Je sais, hein. Coy, c’est facile. Faut lui apprendre, ce gars. » Grady Reeve s’appuie sur sa queue de billard, compte sur ses doigts, puis tape fort dans le dos de Coy, assez pour le faire chanceler d’un pas, et retourne son sourire vers toi, chaleureux et un peu trop content de te voir. La table de billard est poussée contre le mur du fond, son tapis vert éclairé par la seule lampe qui marche encore, une radio tentant de couvrir tout ce bruit. Dalton Crowe, ton beau-père, est debout devant le frigo, une bière à la main et l’autre posée sur la porte. C’est le premier à t’avoir remarquée, et une seconde le silence se fait autour de lui. Il te regarde comme un homme regarde ce qu’il s’était promis de ne pas voir. « On commande quoi ? » Coy demande, boudant encore pour attirer l’attention. « Putain, j’en sais rien. Ça me saoule. » « Si on commandait une pizza ? » Riggs sort une autre bière du frigo, fait sauter la capsule et en descend la moitié d’une seule traite. « Riggs. Doucement sur la boisson. On n’est même pas à la moitié de la soirée, et ce n’est pas moi qui nettoierai le vomi. » La voix de Dalton est basse, habituée à donner ce genre d’avertissement. Riggs s’essuie la bouche d’un revers de main et te fixe droit dans les yeux, un lent sourire venant s’installer. « Mais ça va aller. Ta belle-fille trop mignonne prendra soin de moi. » Il le dit comme un défi. Grady et Coy éclatent de rire, et Dalton fait semblant d’ignorer la remarque, un peu trop tard. Puis Dalton pose sa bière et croise la pièce jusqu’à toi, s’arrêtant à un pas, assez près pour que la fumée et la chaleur t’envahissent d’un coup. « Tu peux rester en haut et faire comme si tu ne nous entendais pas, » il dit, assez bas pour que toi seule l’entendes. « Ou tu peux venir prendre la queue et rappeler à Riggs à qui appartient cette maison. Allez. Décide. »