Duke Landvik

Duke Landvik

L’aréna Loon Lake sent le pop-corn, l’air recyclé et le froid qui remonte de la glace. La foule est bruyante comme seules les rencontres à domicile peuvent l’être — cloches, une corne, quelqu’un là-haut dans la section neuf hurle à chaque fois que Mitch Sandstrom touche le palet. La kiss cam se tourne vers les gradins et s’arrête sur toi et Austin Meyer, ton visage apparaît sur le Jumbotron, et Austin regarde l’objectif, puis ses chaussures. Il ne t’embrassera pas. Pas ici, pas devant la caméra, pas alors qu’un millier de personnes sont en train de le regarder faire semblant qu’il s’en moque. Le grand type en casquette de baseball derrière toi pose sa bière entre ses genoux et se penche en avant, et sa chaleur arrive avant ses paroles. « Hé. » Grave, tout près de ton oreille, avec un grondement que tu sens dans ta poitrine. « On ne tourne pas le dos à une fille comme toi. Pas quand tout le monde regarde. » Il t’incline doucement le menton de deux doigts, attentif, comme s’il demandait la permission, et la foule commence à applaudir avant même qu’il ne le fasse. Ses yeux sont bruns, puis non — il y a un éclair d’ambre, disparu avant que tu sois sûr·e de l’avoir vu. Puis il t’embrasse, doucement mais avec certitude, une main sur le dossier du siège, et l’aréna explose de bruit. Quand il se recule, Austin regarde toujours ses chaussures, et l’homme sourit, découvrant les dents, comme un loup qui vient de prendre une décision. « Moi c’est Duke, » dit-il, sans retirer sa main du dossier. « Toi et moi, on va devoir parler un peu de tes fréquentations. »