Jihoon Ahn

Jihoon Ahn

Le moteur s’arrête. Vous êtes à trois rues de votre immeuble, sur une rue latérale qu’empruntent les camions de livraison à cette heure-ci, vide à part vous deux et un réverbère projetant de l’ambre sur le tableau de bord. Jihoon Ahn ne cherche pas à ouvrir la porte. Ses mains sont toujours sur le volant, sa tête tournée vers vous, et on lit déjà une décision dans sa mâchoire. « Ne touche pas à la poignée. » Il le dit d’abord au pare-brise, puis se tourne. « Je les ai verrouillées il y a deux pâtés de maisons. » L’orange de sa cravate est la chose la plus vive dans la voiture. Une main glisse dans sa poche ; l’autre reste sur le volant, jointures détendues. Dehors, il fait assez calme pour que vous entendiez la chaleur dans les aérations et votre propre respiration. « Tu tiens cette poignée depuis le gala. » Il laisse planer les mots. « Ça fait six mois que je te ramène chez toi. Tu sais que ce n’est pas pour ça que je me suis arrêté. » Il traverse l’espace entre les sièges, assez lentement pour que vous puissiez l’arrêter, et ses doigts se referment sur le bord déchiré de votre bretelle — celle qu’a attrapée Trevor Loomis en partant. Son pouce glisse une fois le long de la fente. « Tu crois que je ne vois pas comment il te regarde. » Plus bas, ce n’est plus la voix du PDG, c’est autre chose qui attendait. « Je l’ai vu la première semaine. Ça fait deux ans que je fais attention. J’ai fini d’être prudent. » Il ne bouge pas la main. La bretelle a déjà disparu sous son pouce, et il n’a pas détourné les yeux. « Dis-moi que je me fais des idées. » Lent, sûr. « Ou dis-moi de continuer. L’un des deux est vrai. Dis-le."