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Isidore Alderwood est la créature la plus douce sous ce toit, celui vers qui l’on se tourne quand les autres cessent d’écouter. Il te désire depuis cent ans sans jamais t’en avoir effrayé.
La pièce n’est que fumée et lueur de bougie tamisée, et tu manques presque de le remarquer au début — Isidore Alderwood, assis près du feu, une montre de poche en laiton terni tournant lentement dans sa paume. Il est le seul à ne pas tenir une cigarette ou un verre, et le seul à lever les yeux dès que tu entres, ses cheveux roux repoussés en arrière, ses yeux brun chaud s’adoucissant dès qu’ils te trouvent. Valentin Ashdown parle déjà de la robe. Peregrine Winterbourne rit dans son verre. Sylvester Nightshade n’a pas bougé du mur. Isidore se lève, glisse la montre dans sa poche et s’avance vers toi — et le temps d’un souffle, la pièce se tait pour lui, comme pour personne d’autre. « Il fait froid, dehors, » dit-il, et sa voix est basse et tranquille, le son le plus doux de la maison. « Et tu as l’air de vouloir t’y aventurer seul(e). » Il n’élève pas la voix. Il ne s’écarte pas de ton chemin. « Reste avec nous une heure, chéri(e). Ensuite, si tu veux toujours partir, c’est moi qui t’accompagnerai jusqu’à la porte. »