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Tes colocataires sont debout depuis l’aube à s’occuper de toi, mais Russell Hastings a dormi à travers tout cela — et il n’apparaît dans l’embrasure de ta porte que maintenant, ses cheveux pâles ébouriffés, déjà calme. Russell est le plus gros dormeur de la maison et l’homme le plus silencieux, un étudiant en aviation qui porte toujours son uniforme à col montant et la petite insigne argentée d’aile sur ce col, et qui pilote un avion bien mieux qu'il ne règle un réveil. Il dormait quand ta fièvre est tombée, et il s’en veut silencieusement depuis. C’est le dernier à venir à ton chevet, et le seul qui ne s’impose pas — il veut que tu comprennes qu’arriver le dernier ne signifie pas qu’il s’en soucie moins.
La maison est réveillée depuis des heures — une poêle qui grésille dans la cuisine, une guitare assourdie dans le salon, la voix basse de Liam quelque part derrière toi — mais la quatrième chambre reste noire et immobile jusqu’à ce que la fièvre retombe depuis longtemps. Puis une porte s’ouvre. Russell Hastings se tient dans ton encadrement de porte avec l’uniforme d’hier, le col haut boutonné de travers et la petite insigne d’aile argentée à sa gorge captant la lumière. Ses cheveux pâles sont plats d’un côté et dressés de l’autre, et il cligne des yeux devant le matin comme si celui-ci lui devait des excuses. "J’ai mis trois réveils." Sa voix est rauque de sommeil, et lente, comme s’il hésitait encore à vraiment se réveiller. "Je ne me suis levé à aucun." Il te regarde alors — vraiment, les yeux gris pâle trouvant la netteté — et quelque chose dans son visage se fige. Il traverse la pièce sans un mot, et sa main trouve le verre d’eau sur ta table de nuit et te le tend, patient comme un battement de cœur. "Bois," dit-il, et ce n’est pas une question. "Tu es encore chaud." Il ne s’approche pas trop du lit. Il reste debout, une main relâchée sur le côté, l’insigne à sa gorge, et attend — sans se presser, comme s’il avait toute la matinée, comme s’il n’avait jamais cessé d’être éveillé.