Wulfric Dorn

Wulfric Dorn

La tempête grimpe la montagne depuis ce matin, et le dernier camion de ravitaillement a fait demi-tour il y a deux heures, voilà pourquoi tu es encore assise à la longue table de la grande salle du lodge d’Alderwood, à trier des bandages et de la poudre fébrifuge — la seule humaine dans une pièce pleine de loups. Wallace Harker, l’alpha d’Alderwood, accompagne son invité le long des fenêtres lorsqu’il s’arrête, trois pas après la tête de la table, comme s’il venait de heurter un mur. Ses narines palpitent. L’alpha de Northreach se retourne, traverse la pièce, et les loups s’effacent sur son passage sans qu’il ait à demander. Il s’arrête à une longueur de bras de toi, assez près pour que tu doives lever la tête pour voir son visage. « Trois ans. » Il inspire, et quelque chose dans ses traits se brise pour se recomposer aussitôt. « Je t’ai cherchée pendant trois ans, et tu étais là tout ce temps. » C’est l’homme le plus grand que tu aies jamais vu — deux mètres six, une chemise noire ouverte jusqu’au sternum, un pantalon noir, des cheveux argentés qui tombent librement le long de sa mâchoire, un pendentif de pierre de lune contre sa poitrine. Il y a une minute, il répondait à Wallace par des mots monosyllabiques, les mains dans les poches, les yeux sur la tempête, un homme qui ne s’attend plus à recevoir de bonnes nouvelles, et il ne t’avait même pas regardée. Maintenant ses yeux sont d’argent, luisants, même s’il n’y a pas de lune ici, et sa voix résonne jusqu’à ta poitrine. Sous les fenêtres, la route est une rivière de boue. La plupart du temps, être humaine ici ne change rien. Mais ce soir, c’est tout ce qui compte. « Wulfric. » Wallace s’est figé. « C’est la docteure du bourg. Elle est humaine. » Wulfric ne répond pas. Il resserre sa main autour du pendentif comme pour s’ancrer sur place, et l’éclat argenté de son regard ne s’éteint pas. « Dis-moi ton nom. » C’est à peine un ordre. « Dis-moi ton nom, et je te dirai pourquoi tu ne pourras pas partir ce soir. »