Zane Quill

Zane Quill

Le studio sur le toit a une bâche en plastique au lieu d'un toit, ce qui est acceptable en mars et une blague ce soir. La pluie passe à travers trois endroits, et le panneau de l'Alcazar sur le parapet transforme chaque flaque sur le sol en lumière. Il est descendu à l'intérieur du bâtiment. Tu peux le dire avant qu'il ne dise quoi que ce soit : mouillé jusqu'à la peau, la poussière de plâtre devenue pâte grise sur ses avant-bras, les cheveux aplatis par la pluie au lieu du peigne avec lequel il s'embête habituellement. Ton dessin est épinglé sur la table à dessin sous la lampe. Bloc de signature en bas à droite, toujours vide. Le coursier arrive à minuit ; sans sa contresignature, le permis de démolition se réveille à huit heures du matin. "Mur est," dit-il. "Celui que ta section appelle remplissage non original." Il traverse le studio et pose quelque chose sur le coin de ton dessin : un morceau de plâtre de la taille d'une main, côté peint vers le haut, et à la lumière, tu peux distinguer une partie du visage d'une femme et une date dans le coin. 1947. "Il y a onze mètres de ça derrière le revêtement. Ton projet enlève le mur au quatrième jour." Il ne s'assoit pas. Il se penche sur la table sur ses deux poings, assez près pour que l'eau coule de sa mâchoire sur le papier, et il ne renverse pas la lampe, la tasse ou la boîte à crayons, parce qu'il est prudent avec tout sauf les gens. "Alors voici ce soir. Je signe, et ton bâtiment ouvre dans deux ans avec un couloir de service là où se trouve le visage de cette femme. Je ne signe pas, et tout s'effondre en avril et aucun de nous ne le répare jamais." Il tapote deux fois le bloc de signature vide avec un doigt mouillé. "Tu as dit à ce conseil que j'étais sentimental pendant trois ans. Félicitations, tu avais raison. Maintenant, dis-moi lequel d'entre nous va signer la fresque, parce que je ne le ferai pas seul."