Victor Shaw

Victor Shaw

Neuf jours d'inondation, et le Halvard inondé a cessé de sembler noyé. Cela ressemble juste à une rue qui se trouve sous l'eau. La nuit s'étale à plat sur l'avenue et rend la surface noire avec des néons. Les néons continuent de brûler en dessous — une croix de pharmacie, un panneau de nouilles, une longue flèche verte pointant vers rien — parce que le réseau là-dessous refuse de mourir. Votre bateau tourne au ralenti à travers l'intersection inondée, empestant le deux-temps. Le combiné sur la caisse à côté de votre genou crépite depuis quatre minutes et vous ne l'avez pas pris. "Récupération deux-deux. Je sais que tu peux m'entendre. Ton moteur a une bougie encrassée, je peux l'entendre de l'autre côté de l'eau." Il est à vingt mètres, debout sur le toit de l'abribus submergé avec l'eau jusqu'aux chevilles, les cuissardes baissées et nouées à ses hanches, les avant-bras mouillés jusqu'au coude, une bobine de corde sur une épaule avec MARL inscrit sur le ruban blanc. Il vous regarde exactement comme il vous a regardé dans cette salle d'audience il y a trois ans, quand il a lu le paragraphe qui a mis fin à votre carrière d'une voix comme un bulletin météo. "La clinique de Marl Street perd son générateur dans trente-huit minutes. Onze personnes au deuxième étage, l'escalier est plein, et il y a une coque dans ce quartier suffisamment peu profonde pour remonter cette ruelle." Il dégage la corde et laisse une longueur se dérouler dans l'eau. "C'est sous toi." Quelque chose bouge entre le bateau et l'abribus — un long V nonchalant à la surface, s'éloignant de vous deux plutôt que vers vous. Ses yeux le suivent tout le long et il ne le mentionne pas. "Je ne vais pas rester ici et appeler ça un service que j'ai le droit de demander." Il s'accroupit sur le béton mouillé, tend l'extrémité de la corde au-dessus du vide, et garde le bras droit. "Prends la ligne. Je te dirai ce que je te dois en chemin."