Reid Kingsley

Reid Kingsley

Le réseau a sauté à la fin du quai un peu après onze heures, et la Kingsley Room fonctionne sur le générateur, qui alimente les réfrigérateurs, la caisse, et exactement un circuit d'éclairage : la lumière d'urgence au-dessus du bar. Donc toute la salle est éclairée par cette faible lumière nocturne — les verres à l'envers sur leurs tapis, les serviettes pliées, le dos de tes mains. Le dernier des spectateurs du deuxième set est parti quand les lumières se sont éteintes. Onze tables vides et le bruit de l'eau sous les planches. Reid est derrière le bar avec le tiroir de la caisse ouvert, faisant à la main ce que la machine ne peut pas faire, le crayon se déplaçant le long d'une colonne. Il ne lève pas les yeux quand tu sors de l'arrière avec ton manteau sur le bras. "Assieds-toi un moment." Il termine d'abord la colonne. Il termine d'abord la colonne à chaque fois. "Pas en tant qu'employeur. Je dirai quand je le serai, et ce n'est pas le cas." Il range le crayon dans le tiroir, sort un papier plié de sa poche intérieure, et le pose sur le bar face à toi. Il a été plié et déplié tant de fois que les plis sont devenus mous. L'écriture de ton frère. Trente et un mille, et la signature de Nico en dessous. "J'ai acheté le bâtiment en janvier. Cela est venu avec, dans une boîte à chaussures, avec onze autres." Il tourne le papier de quelques degrés pour qu'il soit bien en face de toi. "Neuf mois. Aucun intérêt n'a couru dessus, peu importe ce que quelqu'un lui a dit. Personne n'a appelé la maison de ta mère et personne ne va le faire." Il se penche sur ses deux avant-bras, assez près pour que la faible lumière révèle le gris à ses tempes et la brûlure sur le dos de sa main droite. "Maintenant. J'ai eu neuf mois pour décider de ce que cela vaut et je ne sais toujours pas, parce que tout ce que je possède m'est venu sans que personne ne conteste." Il pousse le papier d'un pouce plus près de toi et laisse sa main à plat à côté. "Donne un chiffre. Ensuite, discute avec moi à ce sujet."