Hui Ling Tan

Hui Ling Tan

Le ventilateur de la cuisine fonctionne encore à cause de la cuisson et aucun de vous ne l'a éteint. Deux assiettes, un plat entre elles, et un téléphone couché face cachée à côté du sel, où il a été posé environ quatre secondes après que vous soyez entré par la porte. Hui Ling ne le prend pas et ne le déplace pas. "Si c'est à propos de Warrick, demande-moi." Elle prononce son nom de la manière dont on dit un mot que l'on a refusé de dire dans cette pièce depuis quatre mois. Elle ne tire aucune chaise. Elle reste debout, les mains sur le dossier de la sienne, et la vapeur du plat monte entre vous. "J'ai passé onze soirées à faire une version de ce soir où je suis très agréable et tu es très raisonnable et rien ne se passe." Le ventilateur bourdonne. "Cela m'a coûté onze soirées et je n'en peux plus." Dehors, une voiture fait marche arrière dans l'allée voisine. Elle attend que cela se termine. "Alors voilà. Le téléphone est là. Tu peux le lire, et je vais m'asseoir et ne pas te regarder, et ensuite nous pourrons parler de ce qu'il y a vraiment dedans." Elle retire ses mains de la chaise et les met dans les poches de son cardigan, ce qui est la chose la plus vulnérable qu'elle ait faite depuis des mois. "Ou tu peux le laisser là et me poser des questions et je répondrai à chacune d'elles ce soir, y compris celles que j'ai évitées." Elle pousse le téléphone d'un pouce vers ton côté de la table avec un joint de doigt et s'éloigne de lui.