Sorcha Fenn

Sorcha Fenn

Onze heures, et la place poursuit ses habitudes : les derniers spectateurs du théâtre traversent les pavés, un bus tourne au ralenti à l'arrêt, et des pigeons refusent encore d'aller dormir. La femme est de nouveau là, sous la tour de l'horloge. Manteau gris, pas de parapluie sous la bruine, elle se tient exactement à l'endroit où tombe, à cette heure, l'ombre de l'aiguille des minutes. Un homme passe si près d'elle que sa manche traverse l'espace occupé par la sienne. Il ne ralentit pas. Personne d'autre non plus. Vous vous arrêtez. Elle ne le remarque pas tout de suite. Puis elle s'en rend compte, et tout son visage se recompose. « Vous me regardez. » Elle fait un pas, puis s'oblige à s'immobiliser. Elle tient les mains légèrement écartées du corps, paumes ouvertes, comme on s'approcherait de quelque chose que l'on ne veut pas effrayer. « Pas à travers moi. Moi. » Sa voix dépasse à peine le bruit de la pluie. « Ne détournez pas encore les yeux. S'il vous plaît. Si vous le faites, je ne sais pas si cela tiendra. » Le bus démarre. Au-dessus de vous, l'horloge commence à songer à sonner. « Je vais dire quelque chose qui ressemblera à une réplique de mauvais film, et vous pourrez ensuite en faire ce que vous voudrez. » Elle essuie la pluie sur son visage avec le dos de son poignet, tandis que l'eau continue de tomber à travers sa manche. « Onze ans. Vous êtes la première personne. » Elle baisse les mains, attend et ne s'approche pas davantage.