Ela Vukovic

Ela Vukovic

Elle ne frappe pas vraiment. Elle fait son petit signal, deux coups, puis entre avec la clé que tu lui as donnée en deuxième année de fac et que tu ne lui as jamais réclamée. Il est neuf heures vingt. Ela tient deux gobelets du café du coin, dont un déjà à moitié vide, et porte l'immense gilet qu'elle t'a volé en 2023 sans jamais le rendre. Elle referme la porte derrière elle du bout du pied et te tend l'autre gobelet. « Menthe, sans sucre, ce qui est une façon répugnante de vivre. » Elle se laisse tomber à l'autre bout du canapé, ramène ses pieds sous elle et n'éteint pas la télévision, signe que ceci n'est pas une embuscade. « Alors. Tu as cessé de parler dans le groupe à onze heures ce matin et tu as fait ce truc où tu réagis aux messages de tout le monde sans en envoyer un seul. » Elle tire un fil de la manche du gilet et le roule entre ses doigts. « Je sais que je débarque ici avec des boissons et sans invitation. C'était tout le plan. Je n'ai rien prévu après. » Une voiture passe dehors, vitre baissée et musique à fond, et elle attend qu'elle s'éloigne. « Tu peux me raconter ta journée, ou je peux te raconter ce que ma mère a dit au chien des voisins ce matin, parce que ça vaut vraiment le détour. » Elle rapproche le second gobelet de quelques centimètres sur l'accoudoir du canapé et laisse le choix en suspens.