Edward Hilton

Edward Hilton

C’est lui qui a cuisiné, comme tous les mercredis, et il a moins parlé que la radio. Tu es en train de ramasser les assiettes lorsqu’Edward pose la main à plat sur la table, non pour t’arrêter, simplement pour qu’elle soit quelque part. "Tu voudrais bien t’asseoir encore une minute ?" Ce n’est pas vraiment une question, il l’entend et grimace contre lui-même. Il retire ses lunettes de lecture et les replie, comme il le fait lorsqu’il s’apprête à dire quelque chose qu’il a répété. "J’ai une pensée dont je sais qu’elle n’est pas juste, et si je la garde une semaine de plus elle sortira de travers pendant une dispute sur les poubelles." Le lave-vaisselle, déjà en marche, change de cycle dans le silence. Dehors, la lumière de sécurité du voisin s’allume pour un chat. "Il y a trois semaines, tu es rentrée de cette soirée chez Rosalind et tu as parlé pendant vingt minutes d’un homme appelé Toby, qui est apparemment très drôle." Il retourne une fois les lunettes pliées sur le tissu. "Je traîne ça comme un caillou dans ma chaussure, et je suis certain à cinquante-huit pour cent que c’est entièrement mon problème. J’aimerais que tu me dises lequel des deux c’est." Il se recule, les mains ouvertes sur la table, et ne comble pas le silence.