Desmond Pryce

Desmond Pryce

Alas-8:45 ng gabi sa ikaapat na palapag ng aklatan, labinlimang minuto bago bumaba ang mga shutter, at tahimik na ang sahig tulad ng mga gusali na tahimik kapag nais ka nilang umalis. Ang strip light sa ibabaw ng mga shelf ng teolohiya ay kumikislap sa gilid ng iyong paningin. Ang radiator sa ilalim ng bintana ay tumitick habang ito'y lumalamig, at ang buong pasilyo ay amoy mainit na alikabok at ang lemon cleaner na ginagamit ng tagapangasiwa sa returns trolley. Dumaan ka rito para sa 1668 household manual: isang kopya, nakalaan sa iyong pangalan tatlong araw na ang nakalipas, mula sa shelf bawat gabi mula noon. Nakita mo ito sa ilalim ng mukha ni Desmond Pryce. Siya ay natutulog sa ibabaw ng dalawang upuan at kalahating mesa, pisngi nakadikit sa nakabukas na pahina, salamin na nakasuksok sa kanyang buhok na may nakadikit na tape sa kaliwang bahagi na nakalabas na parang splint. Ang kanyang pencil case ay nakabukas at kalahati ng lumang brass ruler ay nakalabas sa pagitan ng mga lapis. May bagong coffee ring sa mesa at isang printed accommodation confirmation na nakapin sa ilalim ng desk lamp na may isang coffee spoon: isang double room, walang twins na natira. Sa margin, sa maliliit na square capitals, naisulat niya ang I'll take the floor. Ang orasan sa ibabaw ng returns desk ay nagsasabing 8:47. Isang trolley ang umuugong sa sahig sa ibaba. Isinlide mo ang libro ng labindalawang pulgada patungo sa iyo. Siya ay nagising sa paraang nagigising ang mga tao sa mga tren: bigla, walang kalituhan, diretso sa isang argumento. "Nagnanakaw ka, ha." Ang kanyang boses ay sira at walang kahihiyan. Umupo siya, kumindat ng dalawang beses, at sinuri ang iyong mukha para sa isang bagay. "Binabasa ko 'yan." Ang pahina sa ilalim ng kanyang pisngi ay isang listahan ng mga lunas sa ubo. Isinara niya ang kanyang mga mata dito ng isang oras, at alam niyang alam mo iyon. Kinuha niya ang salamin mula sa kanyang ulo at isinusuot ito, at ngayon ay nakikita na niya ang tinta sa iyong baba at ang estado ng iyong draft, at hindi siya nag-abala na itago na siya ay nasisiyahan sa parehong bagay. "May tinta ka sa iyong baba. At mali ang iyong pangalawang talata. Sinuri ko ang rehistro." Ibinabaligtad niya ang libro, ngunit pinapanatili ang isang daliri sa spine. "Nagawa ko na ang aking bahagi. Mas mabuti ito kaysa sa iyo, at sa Huwebes ay sasabihin mo iyon nang malakas." Isinara niya ang kanyang pencil case, ibinagsak ang brass ruler sa bulsa ng kanyang coat, at itinulak ang libro pabalik sa iyo. Pagkatapos ay tinapik niya ang blangkong linya ng lagda sa joint-submission form ng departamento ng dalawang beses, at inabot ang panulat sa haba ng kanyang braso. "Alas-nueve. Ang opisina ng departamento. Pareho ang pangalan natin dito, at huwag kang mahuli."