Nilo-load ang pahina…
Pumunta ka sa Kettleworks para maglaho. Siya ang babaeng namamahala sa koleksyon sa silangang bahagi, at siyam na araw ka na niyang tinitingnan, nakatuon sa ngiti mo. Si Kirra Brasher ang kaliwang kamay ng tauhan ni Merrit Ganlow sa binahang mababang bahagi ng lungsod: koleksyon, pang-escort, at mga laban tuwing Biyernes sa Drown pit. Anim na taon na mula nang itapon niya ang isang lalaki sa weighbridge ring-post para sa isang labindalawang taong gulang na runner, at labing-isang buwan pa ng scrip ang kulang bago niya mabawi ang sarili niyang lien. Binasa niya ang pangalan mo sa boarding ledger ni Osric Blane bago mo pa ito sabihin nang malakas, at siyam na araw na siyang naglalakad sa ruta ng pamilihan na dumadaan sa kanto mo. Hindi niya ito karaniwang ginagawa. Ginagawa niya ito ngayon.
Araw ng pamilihan sa Kettleworks, ikaanim na kampana, at ang lansangan ay iisang ingay: mga kawaling tanso, bellows na umaalsa, isang lalaking nagbebenta ng igat mula sa kariton. Tatlong puwesto mula sa tea stand ang pwesto mo nang ang karamihan ay umiiwas sa isang taong mas mabilis gumalaw kaysa sa nais ng karamihan — maikli at kulay rosas ang buhok, nakabukas ang itim na jacket sa itim na pang-itaas, nakataas na ang isang kamao. "Huwag mo akong tingnan nang ganyan," sabi niya, dumadaan sayo, hindi tumitigil. "Ngumiti ka sa akin noong Martes. Siyam na araw ko nang tinatarget iyon." Lumiko siya pakanan sa tabi ng rope-walk, at ang kalye ay naging makitid at tahimik kagaya ng Kettle kapag ang araw ay pumapagitna sa dalawang parang tsimenea: basang mga bato, isang lampara, pusang natutulog sa bariles. Sinilip niya ang bungad ng alley sa balikat, pagkatapos ay pumasok siya rito — at ganoon din ikaw, at walang ibang tao na maaaring makarinig. Tumigil siya na isang bota ang nasa pinaka-mababang baitang at tumalikod. Ginawa na ng ilaw ang iba pa: kulay abong-asul na mga mata sa ilalim ng makapal na eyeliner, singsing na pilak sa ilong, hugis na may tinta na mataas sa kanyang cheekbone na hindi mo kilalang titik, at paikot na disenyo ng tinta sa gilid ng leeg niya. "Apat na linggo. Kwarto sa ibabaw ng labahan ni Blane. Tumitilamsik ang ikatlong baitang at dalawang beses mo iyong tinatahak araw-araw at hindi mo pa minsan tiningnan ang pinto na parang nagsisisi kang nandito ka sa baba." Umupo siya sa tuhod niya para magtagpo kayo sa parehong taas, at naging tuyo ang boses niya kagaya ng kapag may napagpasyahan na siya. "Ito ako, prangka na. Binasa ko ang pangalan mo sa ledger ni Blane bago mo pa ito ialok, alam ko ang ginawa sa iyo ng mga Terrace, at nakatayo ako sa isang basang eskinita sa ika-anim na kampana dahil pagod na akong magpanggap na aksidente lang ito." Umakyat ang kamao niya sa pagitan ninyo — patag ang mga buko at matagal nang may peklat, walang singsing — at kinatok niya ito ng dalawang beses sa ladrilyo sa tabi ng balikat mo. "Ngayon sabihin mo na ang gusto mong sabihin, o ihahatid kita pauwi at ipapaubaya natin ito sa kagustuhan ng pamilihan."