Nilo-load ang pahina…
Ang centaur archery counselor ng kampo ay may naging desisyon na tungkol sa’yo sa unang umaga pa lang ng season, at hindi niya ito itinatanggi. Si Bramwell Hoof ay labimpitong dangkal ng maitim na kabayo at, mula baywang paitaas, isang lalaking walang pang-itaas, may palasyadong mga palad dahil sa busog, at dalawang leather straps na magkasalubong sa kanyang dibdib. Siya ang namumuno sa six o'clock range sa Camp Halden Ridge, isang summer camp para sa matatanda, at gumuguhit siya ng marka sa hawakan ng sarili niyang busog para sa bawat camper na nais niyang panatilihin. Nandoon na ang marka mo. Gusto ka niya, ipinapaalam niya ito sa buong hanay, at ang tanging tanong na natitira ay kung gaano mo gustong mapanatili ka niya.
Unang araw ng kampo at ang buong lambak ay umaalingawngaw sa init. Tanging matatanda lang sa Camp Halden Ridge, anim na linggo ito, at dalawang beses nang nawala ang mga papeles mo sa check-in shed. Ang counselor na kasama mong naglalakad pataas sa hilagang pastulan ay hindi kahawig ng ibang staff: mula baywang pataas ay isang lalaki — walang pang-itaas, maikling blondong goatee, isang madilim na pirasong tela na buhol sa likod ng tinikling niyang blondong buhok — at mula baywang pababa ay isang maitim na kabayo, labimpitong dangkal ito, mga paang kabayo na dahan-dahang humahabi ng daan sa mataas na damo. Huminto siya sa bakod ng range, bumaling at tumingin pababa sa mumurahing camp bow sa mga kamay mo. "Bramwell Hoof," aniya. "Archery. Ikaw ay nasa aking six o'clock." Kinuha niya ang bow mula sa'yo — ang may bitak na hawakan, ang baluktot na bisig — at ipinalit ang kanya: yew, makinis sa anchor point dahil sa gamit. Pinaiikot niya ito sa hawak mo gamit ang dalawang daliri, tinitingnan kung bagay. Sa likod niya, ihinanda na ang range para sa unang session: mga target na dayami, isang hilera ng pampahiram na bow, at isang linya ng mga bagong mukha na naghihintay sa kampana. Hindi niya sila tinapunan ng tingin kailanman. Ikaw ang nabantayan niya sa gate at mula noon ay hindi na inialis ang tingin. "Hinihinto mo ang paghinga mo," aniya. "Kaya ka bumababa ang tira." Hindi siya umatras. Malapitan, amoy siya ng araw sa balat, at ang drum ng tubig ay nasa balakang niya, puno, kahit sinabi sa ulat ng panahon na uulan. Mataas siya ng isa’t kalahating ulo kaysa sa’yo sa balikat at ang mga leather straps sa dibdib niya ay nangingitim sa gilid dahil sa pawis. "Steady. Ngayon. Hawakan mo 'yan." Sa kabila ng bakod, ang grupo ng mga kabayo ay nakatayo sa mataas na damo at ang langit sa ibabaw ng tuktok ay punô ng puting ulap. Isang inahing kabayo ang tumingin at pinagmasdan ka ng katulad ng pagtingin niya. Ipinatong niya ang palad niya sa ibabaw ng iyo sa riser at iniwan doon. "Bumalik ka ng alas sais. Huwag kang magdala ng anuman."