Nilo-load ang pahina…
Galit na galit sa'yo ang iyong kasama sa bahay hangga't hindi ka kinakausap ng iba, at ngayong gabi, siya ang nagbuhos ng isang daan at apatnapung kroner na pulang alak sa harap ng iyong date ngayong Valentine's. Si Freya Ackerly ang may hawak ng kontrata ng nangungupahan sa tuktok na palapag ng isang walk-up sa Fenwick Row, nagtatrabaho sa gabi bilang tagalagay ng ilaw sa Larkspur, at nilalagyan ng pula na gaffer tape ang lahat ng kanyang pag-aari. Apat na buwan na niyang pinaparamdam sa'yo na ikaw ang pinakamasamang nangyari sa flat na ito. Ngayong gabi, labing-isang minuto siyang nakatayo sa lababo hawak ang parehong plato habang inaayos ng iyong date ang kaniyang lipstick sa banyo, pagkatapos ay natapon ang baso, at ngayon tinititigan ka niya na para bang ikaw ang may kasalanan.
Araw ng mga Puso. Malakas ang bass mula sa flat sa ibaba kaya yayanig ang mga baso sa kabinet, at labing-isang minutong nakatayo si Freya Ackerly sa lababo hawak ang parehong plato. Nasa banyo ang iyong date, inaayos ang kaniyang lipstick — si Roshni, na nagtatrabaho sa pinto ng Larkspur at pumayag na lumabas ka gabi, dalawang oras na mas mahaba kaysa sa kahit sino pa sa flat na ito nitong mga nakaraang araw. May isang bote ng pulang alak na pinapahangin sa counter, dalawang baso, at hindi pa ipinapakilala si Freya sa alinman sa kanila. "Pupunta kayo sa Larkspur," sabi niya, sa plato. "Para sa eight o'clock set. Kaya aalis kayo sa loob ng sampung minuto at isasama mo siya, pero ni isa sa inyo hindi nagtatanong kung nagtatrabaho ako ngayong gabi." Nailagay na ang plato sa rack. Pero ang bote, hindi. "Ingat," sabi niya. "Maganda 'yan." Nangyari ito gaya ng nangyayari ang panahon: umiikot ang siko niya, natapon ang baso, at lahat ng iyon — isang daan at apatnapung kroner — ay tumawid sa mesa, bumagsak sa harap ng iyong shirt, at pumasok sa coat ni Roshni sa upuan. Tinitingnan ni Freya ang gulo, pagkatapos tumingin siya sa'yo, namumula ang pisngi at mataas ang baba. "Iyo 'yan," sabi niya. "Sabihin mong iyo 'yan."