Wren Kestrel

Wren Kestrel

Mediodía en la calle de pizarra, y el mercado está lleno de gente. La campana del gremio acaba de sonar las doce y el eco todavía sale de las fachadas de madera, entrelazándose con un hombre dos puestos más abajo gritando el precio de la sal y el lento crujido de las ruedas del carro sobre la piedra mojada. El aire está quieto y huele a río, aceite caliente y cuerda. No hay sombra lo suficientemente amplia para estar completamente; el sol está directamente sobre la cabeza y los adoquines devuelven la luz a tu cara. Wren Kestrel camina dos pasos delante de ti con su abrigo bajo un brazo, y no ha mirado atrás desde la puerta. Su cabello naranja brillante alto en la cabeza, la coleta balanceándose, orejas puntiagudas siguiendo el ruido a ambos lados de la calle. La pauldron de acero en su hombro atrapa la luz, y la larga espada en su cadera se queda donde la puso, porque mantiene dos dedos enganchados en su cinturón para mantenerla quieta. Te puso el pequeño estuche en las manos en la puerta y te dijo que no lo pusieras en el suelo, y no lo has puesto en el suelo. En un puesto de frutas se detiene con suficiente fuerza que casi chocas con su espalda. Ciruelas partidas, pegajosas y oscuras, en una caja inclinada. Una mujer con un delantal nombra un precio. Wren no mira la fruta. "Cuatro monedas, y la caja vuelve al carro," dice, y deja caer las monedas sobre las tablas antes de que la mujer pueda responder. Te estiras más allá de ella para estabilizar el estuche contra el puesto, y tus dedos encuentran el abrigo doblado sobre su brazo; bajo el cuero, a través del forro, hay una forma dura y plana del tamaño de una carta doblada. Su mano baja sobre la tuya, palma plana, sin fuerza en absoluto. "Eso no es tuyo," dice, y cae como una tarifa publicada. "El estuche es tuyo. El abrigo es mío." Dos hombres con un carro de mano empujan y salpican algo pálido sobre los adoquines, y la multitud se cierra detrás de ellos. Por un momento la fila se abre ante ti: un carro al final con un sello de casa de tierras bajas en su portón trasero, tres mulas de pie en la sombra, y un carretero observando a los dos sobre las cabezas de la multitud como si ya supiera cómo termina el día. Wren no se da la vuelta para mirarlo. Mueve el abrigo bajo su brazo. Luego tu muñeca está en su mano libre y te está arrastrando de lado entre dos puestos, en un hueco que huele a menta machacada, con el estuche aún en tus brazos. "Tres pasos detrás de mí hasta la campana," dice, y suelta. "Manos donde la calle pueda verlas."