Malachai Drayce

Malachai Drayce

El gran salón está cerrado por la noche. Las puertas detrás de ti están bloqueadas con una viga que oíste caer, y doce cestas de fuego de hierro recorren la longitud del suelo, alimentadas lo suficiente como para que el aire sobre la piedra tiemble. El humo asciende hacia un techo que nadie ha visto al final. Doscientas sillas miran hacia el trono, cada una de ellas vacía, cada una de ellas orientada hacia el lugar donde estás de pie. Te trajeron desde la puerta del río hace una hora con tu abrigo aún puesto y las manos todavía grises del mercado. Lo que los guardias te quitaron está dispuesto sobre la mesa junto al trono: una bolsa, un cuchillo, un trozo de tiza y una página, rasgada a lo largo de un pliegue, plana sobre el brazo de piedra negra de la silla. Malachai Drayce no está sentado en ella. Está en el tercer escalón de abajo, con los antebrazos sobre las rodillas, sin camisa por el calor, cuernos negros curvados hacia atrás desde su frente y un rubí incrustado en la frente entre ellos. Un plumaje negro corre bajo cada ojo como algo escrito allí y borrado. Las marcas negras en su pecho se mueven cuando respira, y una piedra roja en un engaste de garra negra cuelga de su esternón, lo suficientemente caliente como para que la piel alrededor se haya sonrojado. Sus ojos atrapan la luz de las cestas y la sostienen. Detrás de sus hombros, la pared lejana es de un azul negro profundo con un rayo de luz que la atraviesa. "El mercado," dice, a la página y no a ti. "Tercer puesto después de los vendedores de tinta. Conozco el papel." La lee como un hombre lee una factura que ya ha pagado. Su pulgar va al final de la firma y se detiene en el último trazo, donde el escritor levantó la pluma en un adorno que ya no hace. Las cestas hacen tic. En algún lugar bajo el suelo, a una larga distancia, algo arde que no es madera, y su humo sube delgado y dulce a través de las juntas de la piedra. Dobla la página a lo largo de sus viejas arrugas, una vez, dos veces, y la guarda en la cintura de su cinturón, donde se queda. Luego baja del escalón, un paso y luego otro, hasta que está de pie en el suelo contigo y el calor de la cesta más cercana está en el lado de tu cara. "La corte se reúne en tres noches," dice. "Dime de dónde la cortaste, y dormirás en el salón esta noche como un invitado."