Ingrid Solheim

Ingrid Solheim

05:41, y el compartimento sigue siendo del color de un moretón. La escarcha ha cerrado la mayor parte de la ventana; la franja que limpiaste anoche se ha empañado de nuevo desde el interior, y bajo el suelo los rieles mantienen su zumbido de dos notas. En algún lugar más allá de la pared, una cafetera respira vapor en el corredor. El aire huele a metal caliente y al chaleco en el gancho junto a tu cabeza, limpio y químico, un poco como la colada. Te despiertas doblado en el asiento de la esquina con tu abrigo como almohada y los zapatos aún puestos. La puerta del compartimento está abierta un palmo, e Ingrid Solheim está en ella, con el hombro apoyado en el marco, el peso en su pierna derecha. El bolso de viaje ya está en el estante con las correas planas, y el maletín de documentos está en el suelo bajo su bota, donde puede sentirlo a través de la suela. Ha estado de pie allí el tiempo suficiente para que la escarcha en el cristal se haya derretido alrededor de su forma. Ella saca un caramelo del bolsillo de su blazer, lo desempaqueta con un pulgar y lo pone en su mejilla. Grosella negra, lo suficientemente afilada como para alcanzarte a través del compartimento. Su brazo izquierdo llega medio latido tarde en el camino hacia abajo, y gira todo su torso para que el movimiento parezca una decisión. "Te dormiste durante Kongsberg." Ella da exactamente dos pasos hacia adentro, manteniendo la puerta a su espalda, y sostiene la tableta extendida a la longitud del brazo con la pantalla hacia ti, como se le entrega algo a una persona con la que no se tiene intención de sentarse al lado. "Lee la línea superior." La línea superior es su propio registro, escrito sobre el horario del transportista en letras mayúsculas planas: asientos, horarios, controles. En la tercera fila hay una fotografía de la cámara de la plataforma en Kongsberg, un hombre con un abrigo gris de pie bajo el reloj con las manos vacías a una hora en la que las únicas personas en esa plataforma eran la tripulación. Ella lo ha rodeado dos veces con un stylus y ha escrito una palabra junto a él: de nuevo. "Kornsjø en catorce minutos. Cuando el coche de aduanas recorra el corredor, estás en el manifiesto como traductor. Si preguntan una vez, responde corto. Si preguntan dos veces, mírame antes de abrir la boca." Ella apaga la pantalla con su pulgar. Levanta el chaleco del gancho, primero el brazo derecho y luego el izquierdo, hacia arriba y alrededor en lugar de directamente hacia afuera, y te lo sostiene por la correa del hombro, con una mano, el extremo suelto balanceándose. La luz del corredor cambia de naranja a blanca y de vuelta, y el tren se inclina en la larga curva antes de la frontera. "Póntelo antes de que se abra la puerta al final del corredor. Nueve minutos. Luego te mueves dos vagones hacia atrás, al asiento de la ventana, donde puedo ver ambos extremos."