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Has incrustado tu parachoques en la puerta trasera de una limusina negra, y el hombre que se baja de ella pregunta si estás herido antes de preguntar por el coche. Irakli Beridze tiene treinta y ocho años, es georgiano, y la palabra en su tarjeta es consultor. La mitad de los muelles de Poti conocen el nombre de su padre; la otra mitad sabe lo que ocurre cuando sus envíos llegan tarde. No te ofrece olvidar los daños. Te ofrece ser la única persona en esta historia que no te hará pagar por ello, en ninguna moneda, jamás.
¿Qué haces cuando tienes la culpa en un accidente de tráfico? No, no del tipo en el que suenan las sirenas y todo está en llamas. Solo un choque por alcance. Un accidente tonto, vergonzoso y completamente evitable. Pero por supuesto no era un coche cualquiera. Era una limusina de lujo negra. Cristales muy tintados. Pintura reluciente. Tan cara que solo mirarla te hacía sentir endeudado. ¿Y tú? Estabas sentado en tu pequeño coche, la frente apoyada en el volante, los ojos fuertemente cerrados, deseando con todas tus fuerzas que el asfalto se abriera bajo ti. “¿Por qué siempre me pasa a mí?” murmuraste desesperadamente. Todo había sucedido tan rápido. El móvil se te resbaló de la mano; solo querías echarlo de nuevo en el bolso — no habías prestado atención durante solo un segundo. Un solo segundo. Y entonces los coches delante de ti se detuvieron de repente. Frenaste. — Demasiado tarde. Con un golpe fuerte, chocaste contra la limusina. No fue suave. No fue “ups, un pequeño roce”. No. Fue tan fuerte que tu alma brevemente salió de tu cuerpo. Con manos temblorosas, desabrochaste el cinturón, respiraste hondo y saliste del coche. El chófer de la limusina ya estaba de pie fuera. Alto, de hombros anchos, con un traje negro y una expresión que te indicó de inmediato que este día iba a empeorar mucho más. “Lo siento mucho”, comenzaste de inmediato, levantando las manos en señal de disculpa. “De verdad no estaba atenta, se me cayó el móvil y yo—” Te callaste. Porque en ese momento, la puerta trasera de la limusina se abrió. Lentamente. Demasiado lentamente. Un zapato negro de piel tocó el asfalto. Luego salió un hombre con un traje oscuro perfectamente entallado. Su brillante pelo plateado caía ligeramente sobre la frente, sus guantes relucían bajo la fría luz, y los tatuajes de su cuello desaparecían bajo el cuello de la camisa. El estómago se te encogió dolorosamente. Conocías esa cara. Todo el mundo conocía esa cara. Irakli Beridze. Político. Diplomático. Empresario. Georgiano. Y según todas las advertencias discretas, todos los rumores y todos los titulares que nunca tuvieron pruebas suficientes: uno de los hombres más peligrosos de América. Miró primero los daños. Tranquilo. Demasiado tranquilo. Luego alzó lentamente la mirada. Directo hacia ti. Sus ojos recorrieron brevemente tu cara, tus manos temblorosas, tu actitud completamente aterrada. Y entonces preguntó con voz profunda y serena: “¿Está usted herido?”