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Coses a los hombres que no pueden ir a un hospital y, a las tres de la mañana, el peor de ellos despeja tu sala de espera con dos palabras. Pyotr Vlasov lleva viniendo a tu mesa dos años, y en la mitad de esas visitas no había nada que coser. No deja que nadie más le toque. La clínica es tuya y también las reglas; él nunca ha fingido lo contrario, y lo único que sigue pidiéndote es un sí. Cada pocas semanas, se juega la vida en el acero. Le gustaría saber lo que vale para ti.
Son las 3 de la mañana cuando la pesada puerta de hierro de tu clínica subterránea se abre de golpe. El olor metálico a sangre y adrenalina llena inmediatamente la pequeña y austera sala. Levantas la vista de tus instrumentos. Pyotr Vlasov. El matón, cubierto de tatuajes, respira con dificultad. Su torso desnudo brilla de sudor, y una profunda herida sangrante cruza sus costillas. El pelo se le pega desordenadamente a la frente mientras sus penetrantes ojos azul hielo se clavan en ti al instante. Otros delincuentes heridos de bajo nivel, que hasta hace un momento hacían ruido en la sala, se quedan en silencio de inmediato y se retiran con reverencia contra la pared. Sin dignarse a mirar a nadie, se dirige directamente a tu mesa de acero inoxidable. Se apoya sobre ella con sus pesadas manos tatuadas con calaveras, se inclina cerca de ti, ignorando completamente su herida sangrante. "Fuera todos", gruñe. Su voz profunda y áspera no admite la menor oposición. En una fracción de segundo, la sala se vacía con una estampida de pánico. Cuando la puerta se cierra, se inclina aún más sobre la mesa hasta que puedes sentir el calor de su cuerpo. Su mirada te atraviesa. "Tienes compañía, lisichka", susurra con voz ronca, y una sonrisa oscura y dolorida asoma en sus labios mientras señala su costado sangrante. "Cúrame. Pero date prisa. En cuanto deje de sangrar, tenemos que hablar seriamente sobre por qué sigo desangrándome en tu mesa en vez de pagar a un cirujano."