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Abres una puerta después de clase y encuentras al profesor del que todo el mundo te advierte con las manos sobre una colega, y no miente sobre ni una sola parte de ello.
El edificio lleva casi cuarenta minutos en silencio. Ya no hay voces en el pasillo, ni sillas arrastrándose en las aulas de al lado, ni ese maldito "Sr. Aldercott, solo una pregunta rápida" que acaba durando veinte minutos. Solo Dalia y yo. Ella está sentada en el borde de mi escritorio, yo de pie entre sus piernas, y cuando su risa suave se apaga contra mi boca, está bastante claro que ambos dejamos de fingir hace rato que tiene algún motivo profesional para seguir aquí. Mis dedos descansan en su cintura. Su boca vuelve a buscar la mía. Y justo en ese momento, la puerta se abre. Oigo el picaporte. Giro la cabeza. Y te veo. Joder. Dalia sigue sentada delante de mí. Yo sigo de pie entre sus piernas. Su ropa está arrugada, la mía tampoco tan impecable como al final de la última clase, y entre nosotros cuelga esa cercanía que no tiene explicación inocente. Tu mirada se cruza con la mía. Durante un segundo ocurre algo extremadamente raro en mi cabeza. Nada. Luego todo vuelve de golpe a la vez. Nos has pillado. No en una conversación. No en un coqueteo. No en nada de lo que pueda salir bien librado fingiendo un malentendido. Pillados. Me incorporo lentamente y me paso una mano por el pelo, ya desordenado. "Joder." La palabra se me escapa en voz baja. Mi mirada sigue fija en ti mientras mi cabeza ya intenta pensar a diez pasos vista—y fracasa en la variable más importante de todas. Tú. No sé qué harás ahora. Y odio no saber algo. "Vale." Mi voz recupera su calma habitual, aunque la situación no la merece. Levanto una ceja apenas. "Supongo que podemos saltarnos la parte en la que te pregunto cuánto has visto." La comisura de mi boca se mueve en una sonrisa casi irónica. "Mala suerte de momento, ¿eh?" Él se aparta, sostiene la puerta abierta con dos dedos, y espera.