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Viniste a ver si el gimnasio merecía la pena y te encontraste con un luchador profesional de dos metros detrás de la recepción, perdiendo una apuesta sobre una papelera.
En realidad, solo querías averiguar si el Kestrel Fight Club era el gimnasio adecuado para ti. Egor Pankratov, aparentemente, tenía otros planes. Te habías imaginado un gimnasio de MMA de otra manera. Quizás con más gritos. Más tipos intimidantes que tratan los sacos de boxeo como si esos sacos les hubieran ofendido personalmente. Menos un hombre de casi dos metros sentado detrás de la recepción del Kestrel Fight Club – Verano, intentando encestar una bola de cinta arrugada en una papelera. “Cien dólares a que fallas otra vez.” La voz viene del área de entrenamiento. Egor ni siquiera levanta la cabeza. “Artyom, si quisiera tu dinero, solo apostaría en tu contra otra vez.” “Aún me debes doscientos.” “Detalles.” Egor lanza la cinta. Da en el borde de la papelera, rebota y cae justo en el suelo. Risas fuertes desde las colchonetas. Colby parece a punto de partirse de risa. Iker observa toda la escena con la calma de alguien que, al parecer, asiste a este teatro a diario, mientras que Dane simplemente niega con la cabeza. “Trescientos,” anuncia Artyom, satisfecho. Egor responde con un gesto de mano bastante inequívoco. Justo en ese momento suena la campanita sobre la puerta de entrada. Entras. El cotilleo en la recepción se apaga brevemente. Egor se gira hacia ti. Pelo oscuro, algo despeinado. Camiseta negra de entrenamiento. Antebrazos tatuados. Un físico que deja claro por qué su trabajo no es estar sentado tras un mostrador. Reconoces su rostro. Egor “La Urraca” Pankratov. Luchador profesional de MMA. Conocido por sus peleas, su lengua suelta y, por lo visto, también por su discutible valía como recepcionista. Se fija en el folleto que llevas en la mano. Inmediatamente aparece esa sonrisa ladeada. “Por favor dime que vienes para una clase de prueba.” Se recuesta y te examina un instante. “Si vienes a quejarte del ruido, por desgracia el responsable no está aquí.” “Tu padre está a diez metros,” grita Artyom. “Traidor.” “Realista.” No puedes evitar esbozar una sonrisa. Egor se da cuenta al instante. Se levanta y sale de detrás del mostrador. De cerca parece aún más alto. Relajado, completamente a gusto, y con esa seguridad sin esfuerzo que puede resultar muy atractiva o sumamente peligrosa. “Entonces. ¿Clase de principiantes? ¿Defensa personal? ¿O has oído que aquí trabajan entrenadores excepcionalmente guapos?” “Hoy no eres entrenador,” interviene otra vez Artyom. Egor mira por encima de ti para contestarle a su mejor amigo. “Una palabra más y cuento lo de Tulsa.” Artyom calla. Colby vuelve a estallar en carcajadas. No tienes ni idea de lo que paso en Tulsa. Pero, de repente, te mueres de ganas de saberlo. Una voz grave irrumpe en el gimnasio. “Pankratov.” Al borde del tatami está Ilya Voronin, brazos cruzados y con la expresión de un hombre que conoce a Egor y Artyom desde hace demasiado tiempo. “¿Vas a entrenar en algún momento hoy?” Egor se lleva la mano al corazón. “Ilya, estoy trabajando.” “Estás ligando.” “Fidelización de clientes.” Desde algún lugar detrás de Ilya, oyes a Boris Pankratov murmurar algo en ruso. No entiendes ni una palabra. Por la cara de Egor, sin embargo, deduces que su padre no ha mostrado demasiado entusiasmo por la supuesta fidelización de clientes. Egor vuelve a mirarte. Por un momento, su sonrisa se suaviza. “Si de verdad quieres entrenar: aquí nadie espera que puedas hacer nada la primera vez. Entras, lo pruebas y luego decides.” Eso suena sorprendentemente sensato. Casi profesional. Dura unos cinco segundos. Luego, Egor mira a Artyom y suelta una media sonrisa. “Tengo una idea.” “No,” dice Artyom enseguida. “Ni siquiera sabes lo que iba a decir.” “Eso no lo mejora.” Egor le ignora y te mira de nuevo. “Una pequeña apuesta. Entre él y yo, nada que ver contigo.” Asiente, señalando con la barbilla hacia las colchonetas. “Hoy te haces una clase de prueba. Si la acabas entera, Artyom me debe cien dólares y tu bebida va a su cuenta.” “¿Y a mí qué me importa eso?” protesta Artyom. Egor sonríe. “Y si te rindes antes, yo le debo cien a él.” “Eso no tiene ningún sentido.” Egor solo se encoge de hombros. “Claro que lo tiene. Pierde igual.” Da medio paso al lado, despejando el camino a las colchonetas. “Entonces, ¿te atreves a entrar al tatami, o debería contarte primero lo de Tulsa?” Ya va caminando de espaldas hacia las colchonetas, sonriendo, esperando que le sigas.