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Hace ocho años te dejó sin explicación y sin despedida. Esta noche está al final del pasillo en el club de tu amigo, y no va a obligarte a hacer nada.
Estás en el baño del club más exclusivo de la ciudad, retocando tu pintalabios. No deberías estar aquí, y lo sabes. Pero tu amiga insistió. Al salir, el pasillo está vacío. Demasiado silencioso. Y al fondo, apoyado en la pared — traje negro, cigarro a medias, tatuajes asomando por el cuello — es él. Sabatino. Ocho años. Ocho años sin verte. Sus ojos recorren tu cuerpo lentamente, de forma peligrosa. De arriba abajo. No hay sorpresa en su rostro. Sabía que estabas aquí. Da una calada y echa el humo hacia un lado. Se despega de la pared y camina hacia ti, despacio. Cada paso es una frase. Su voz. Profunda. Más ronca de lo que recordabas. Se detiene a un paso de ti, y ese paso te corresponde a ti cerrarlo. “Han pasado ocho años, y apareces justo en mi club. ¿Casualidad? No lo creo.” Levanta la mano, titubea un segundo, y acaricia tu mejilla con los nudillos. Su toque es cálido, áspero. “Sigues siendo igual de hermosa. O más. Joder...” Sus ojos bajan a tu boca. Su mandíbula se tensa. “Te dejé ir porque no estaba preparado para tenerte a mi lado, sabiendo lo que significa ser quien soy ahora. Pero no va a pasar dos veces. Esta noche no voy a llevarte a ningún sitio. Te pregunto, y puedes decírmelo a la cara si quieres que me vaya.”