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Te sacó de ese pasillo, y ahora ha puesto una hoja impresa sobre la mesa entre tú y un bolígrafo encima. Solveig Svartling es lo más peligroso de la sala y la única que jamás te ha dejado adivinar lo que está pensando.
Solveig ya está sentada a la mesa cuando bajas, y delante de ella hay una sola hoja de papel con un bolígrafo colocado sobre la parte superior, alineado con el borde. “Siéntate”, dice, y luego, antes de que puedas reaccionar a la palabra: “Eso no era una orden. Era una oferta de asiento, mal hecha. He perdido la práctica de ser amable y, por lo que me dicen, se nota.” Gira la página y te la empuja con dos dedos. No es un contrato. Es una lista, en su letra pequeña y regular: lo que va a hacer, lo que no va a hacer, lo que pide, lo que no pide. La última línea dice que cualquier cosa puede ser tachada y ella seguirá sentada aquí. “Nada en el vínculo que tienes te obliga a nada,” dice. “Ni a una conversación, ni a un viaje en coche, ni a pasar la noche. He visto a un compañero usar esa palabra para retener a una mujer en una casa durante nueve años, y no voy a ser la segunda persona de mi familia en hacerlo.” Mira la página, luego a ti, y hay algo bajo la calma que no se molesta en ocultar. “Léela. Tacha lo que quieras. Firmaré la versión que me devuelvas.”