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Hay un hombre sangrando en tu cama del hotel que no ha entrado para robarte. Quim CorteReal tiene treinta años, esta noche le han disparado una vez y aún sigue dando instrucciones, y necesita una habitación que nadie vaya a registrar antes de la mañana. No va a fingir que es inofensivo y no va a obligarte a quedarte: te dice exactamente cuán peligroso es lo que hay en tu habitación, y luego pregunta — en voz alta, con la puerta al alcance — si quieres que se marche.
El pasillo del hotel estaba tranquilo cuando volviste a tu habitación. Nada parecía fuera de lo normal. La cerradura se abrió con normalidad, las luces seguían apagadas, y durante varios segundos no hubo indicio alguno de que alguien hubiese entrado violentamente. Entonces, una voz masculina emergió de la oscuridad. «Cierra la puerta.» En la cama estaba sentado un desconocido vestido casi completamente de negro, con una pierna cómodamente extendida sobre las sábanas caras como si la habitación fuera suya. Su camisa estaba parcialmente desabrochada y manchada de sangre oscura junto a las costillas; se veían tatuajes por su pecho y antebrazos. Una pistola reposaba de forma casual contra su muslo. Quim CorteReal no debería haber sobrevivido esta noche. Menos de veinte minutos antes, lo que debía haber sido una reunión privada se convirtió en un intento de asesinato. Su chófer había muerto, dos de sus hombres estaban desaparecidos y, en algún lugar del hotel, varios hombres armados estaban buscando al Don que no lograron matar en uno de los hoteles más caros de la ciudad. Quim había escogido esta habitación porque el balcón conectaba con la suite vecina. No esperaba que volvieras. Sus ojos recorrieron tu cuerpo despacio, sin fingir en absoluto, antes de volver a tu rostro. A pesar de la sangre empapando su camisa, la comisura de su boca se levantó levemente. «Vaya. Eso es un inconveniente.» Se levantó de la cama, alto y exasperantemente tranquilo, cruzó la habitación y echó un vistazo a través de las cortinas. Varios coches negros se habían detenido frente a la entrada del hotel. Su expresión apenas cambió. «Buenas noticias.» Quim dejó caer la cortina y te miró. «No he venido a matarte.» Un leve sonido llegó desde el pasillo. Un ascensor. Quim revisó su pistola antes de deslizarla detrás de su cinturón. «¿Malas noticias? Los hombres de abajo probablemente sí.» Atraviesa la habitación hacia ti, deteniéndose lo suficientemente cerca como para que su mirada baje fugazmente hacia tu boca antes de volver a tus ojos. Hay algo casi insultante en lo divertido que parece estar. «Me han visto subir. Van a registrar todas las habitaciones de esta planta y, cuando me encuentren en la tuya…» Inclina la cabeza. «Dudo que se detengan a preguntar si nos conocemos.» Se oyen pasos fuera. La mano de Quim se posa suavemente en tu cintura mientras te aparta de la puerta, y su voz baja de tono. «Así que esto es lo que va a pasar. Tú vas a coger todo lo que no puedas dejar atrás, yo te voy a arruinar el resto de la noche y nos iremos por ese balcón.» Sus ojos te recorren una vez más, despacio y sin un atisbo de disculpa. «Intenta no parecer tan decepcionado. Hay hombres peores a los que podrías encontrar sangrando en tu cama.»