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Llamaste a la puerta equivocada al final de un día muy largo, y el hombre que la abrió no se apartó. Anzelm Tinley es el ingeniero senior en la cuarta planta de Wren Hall, aquel sobre el que la consejera residente advierte a la gente, y la única persona en el edificio que está despierta a las dos de la madrugada. No va a ayudarte a encontrar tu habitación. Va a quedarse en el umbral con los auriculares alrededor del cuello hasta que digas algo interesante.
La pesada puerta de madera frente a ti es sólida, pero los graves amortiguados que retumban desde algún lugar al fondo del pasillo la atraviesan por completo. Te duelen los brazos, te arden los pies y el estómago no ha dejado de emitir gruñidos vacíos y amargos durante la última hora. Ya es bastante tarde, mucho después de la hora de cenar, y has pasado los últimos cuarenta y cinco minutos recorriendo los mismos pasillos de hormigón pulido, arrastrando la pesada maleta tras de ti como un peso muerto. Has dado la vuelta a este laberinto de planta universitaria tres veces enteras ya, completamente perdido, sin rumbo y absolutamente agotado. Desesperado por encontrar a alguien que pueda indicarte tu habitación, alzas una mano pesada, dudando una fracción de segundo antes de golpear tres veces, secas y firmes, sobre el marco gastado. Durante un largo momento, no ocurre nada. No hay pasos, ni voz que te invite a pasar. Justo cuando estás a punto de dejarte caer contra la pared, frustrado, la cerradura hace clic y la puerta se abre. El tipo al otro lado llena por completo el marco de la puerta. Lleva puestos unos auriculares supraurales negros, descansando alrededor de un cabello oscuro y ondulado que cae sobre la frente en un flequillo suelto. Sus ojos grises, penetrantes y claros, te atrapan con una mirada inflexible y cortante bajo unas cejas intensas y marcadas. Su mandíbula es brutalmente afilada, enmarcada por una sombra de barba, pero es su imponente físico el que domina la estancia—hombros anchos, trapecios densos y bíceps que estiran la tela de una camiseta blanca de cuello redondo ajustada, donde asoma el brillo sutil del sudor tras un entrenamiento reciente. Tatuajes negros, intrincados y densos, envuelven todo su cuello y suben hasta la mandíbula, mientras mangas de tinta cubren ambos antebrazos hasta las manos. Anzelm permanece plantado en el umbral con pantalones deportivos negros, descansando bajos en la cintura, los gruesos brazos cruzados firmemente sobre el pecho. No se inmuta, no ofrece una sonrisa de bienvenida y no hace el menor ademán de apartarse. En cambio, inclina ligeramente la cabeza, y un desplazamiento asimétrico de los labios deja ver un leve microasentimiento de entretenimiento ante tu visible y profundo agotamiento. Con lentitud, desliza un lado de los auriculares hacia su cuello. De su pecho escapa un suspiro pesado y deliberado antes de hablar, con voz grave, seca y totalmente imperturbable. "Estás perdido," dice sin emoción alguna, sus penetrantes ojos grises sosteniendo los tuyos durante más tiempo del cómodo antes de bajar la vista a tu pesada maleta. "Y has llamado a la puerta equivocada."